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El doctor Centeno
Con solemnidad luctuosa, haciendo con ambas manos una elocuente mímica de ese dolor mesurado
y correcto, que es propio de las tragedias clásicas, el señor D. Florencio dejó caer de su boca esta frase:
-Voy al entierro del grande hombre
-¡Pobre Calvo Asensio!
En tal día enterraban con gran aparato de gente y público luto a aquel atleta de las rudas polémicas,
a aquel luchador que había caído en lo más recio del combate, herido de mortal cansancio y de
fiebre; hombre tosco y valiente, inteligencia ruda, que no servía para esclarecer, sino para empujar;
voluntad de acero, sin temple de espada, pero con fortaleza de palanca; palabra áspera y macerante;
temperamento organizador de la demolición. Reventó como culebrina atacada con excesiva carga,
y su muerte fue una prórroga de las catástrofes que la Historia preparaba. D. Florencio, que era su
amigo, hacía aspavientos de dolor comedido y decía:
-Entre paréntesis, si no hubiera cambiado su farmacia por esta condenada política, todavía viviría.
Era un mocetón... Vamos a echarle un puñado de tierra:
Después, como viera a Felipe, que oía con el mayor respeto aquellas elegiacas razones, le consagró
también a él, pequeñito, una frase llena de socrático sentido:
-Doctor Centeno, ¿qué haces por aquí? ¿Sirves a estos señores? Como te portes bien, medrarás. Si
no... Ya me contó Pedro que tienes mañas sacrílegas y dices muchas mentiras... Ojo, señores, ojo...
Ofendido y mal humorado oyó Felipe estos conceptos, mas no quiso contestar nada. Apremiado por
Miquis para que fuera pronto al recado de la cartita, echó a correr por la rampa abajo, dejando muy
pronto atrás a Morales, que iba con su metódico paso de procesión cívica.
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