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-Como usted quiera, tiíta...
-Mañana...
El doctor Centeno
Aquel mañana le parecía a Alejandro inesperado alejamiento de un día grande, la inmixtión antipática
de lo infinito entre el hoy y su felicidad. ¡Mañana!... ¡el siglo que viene!
-Por los ladrones no sea... ¿Cree usted que me voy a dejar robar?... Pero si usted no quiere...
-Pues de una vez, -dijo la Godoy tirando del tercer cajón de la cómoda, que hizo un ruido músico
y dulce como de puerta celestial de áureos goznes.
Y tornando a vacilar:
-La cosa es que...
En lo íntimo de su ser, Miquis se sublevaba contra la prórroga de su dicha. Tenía los labios secos...
le ocurrió una idea...
La cosa es, -observó-, que mañana quizás no pueda venir.
-Ya que estás aquí... -indicó la señora, sacando al fin el pesado cajón.
Alejandro echó sus ansiosas miradas dentro de aquella cavidad, de la cual salía fortísimo aroma de
flores secas, de rosas seculares y como embalsamadas. Los dedos de la señora abrieron la tapa de
una caja, que tenía encima una bonita pintura de Adonis herido, y espirando en brazos de Venus.
Dentro vio Alejandro las que fueron rosas, y eran ya una masa seca, pero aún olorosa, cual momia
que conservara también momificada el alma... Después apareció un retrato, preciosa miniatura. Era
un joven muy guapo, pálido, con los cabellos encrespados y revueltos... Alejandro se inclinó, movido
de curiosidad, para ver aquella imagen que al punto creyó la de su abuelo, más doña Isabel, con
rapidísimo y airado movimiento de su mano le apartó, diciendo:
-Quita de aquí tus ojos puercos...
Él se apartó con discreción, no sin alcanzar a ver algún paquete de cartas de color amarillo, atadas
con cintita roja, de las que sirven de marca en los devocionarios. De debajo del paquete sacó al fin
la tiíta una cartera de terciopelo, y de la cartera...
-Aquí tienes tu parte...
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