Jules Verne Der Grüne Strahl

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wurden, am Ufer des Meeres. Man plauderte von Tausenderlei
und besonders vom Wetter, was im vorliegenden Fall
durchaus keine Ausflucht war, etwas zu sprechen, ohne etwas
zu sagen. Würde es noch einmal einen so klaren Abend
geben, wie man einen erwartete, um wieder auf die Insel
Seil zu fahren? Daran konnte man vielleicht zweifeln. Seit
den tadellos schönen Tagen des 2. und des 14. August zeigte
der Himmel fortwährend ein ungewisses Aussehen, mit
Regenwolken, gelegentlichem Wetterleuchten und abendlichen
Nebeln – mit allen Unarten, die einen jungen Astronomen
zur Verzweiflung gebracht hätten, wenn er, am Objektivglas
seines Fernrohrs sitzend, einen Bruchteil der Himmelskarte
hätte durchmustern wollen.
Warum sollten wir nicht zugestehen, daß der junge Maler
sich jetzt ebenso wie Miss Campbell von dem Grünen Strahl
hatte einnehmen lassen? Er ritt genau dasselbe Steckenpferd
wie das junge Mädchen; er ergab sich dieser Phantasie
mit nicht weniger Eifer, um nicht zu sagen, mit nicht weniger
Ungeduld wie seine junge Gefährtin. Oh, er war kein
Aristobulos Ursiclos, der, den Kopf in den Wolken hoher Wissenschaft
verborgen, für eine einfache optische Erscheinung
nichts als Verachtung hatte. Beide verstanden sich und beide
wollten nun einmal zu den wenigen Auserwählten gehören,
die der Grüne Strahl mit seinem Erscheinen beehrt hatte.
»Wir werden ihn noch sehen, Miss Campbell«, wiederholte
Olivier Sinclair, »wir werden ihn sehen, und wenn ich ihn
selbst anzünden müßte! Es war ja mein Fehler, daß er Ihnen
beim ersten Mal entging, und ich bin ebenso schuldig,
wie jener Mr. Ursiclos . . . Ihr Verwandter . . . wenn ich nicht
irre?«