Jules Verne Der Grüne Strahl

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— 136 — Der 26., 27., 28., und 29. August vergingen ohne eine Minute Langeweile. Dieses Wildlingsleben paßte vollständig zu der wilden Insel, an deren kahlen Felsen das Meer ohne Unterlaß brandete. Ganz glücklich, jener neugierigen, plauderhaften, alles ausspürenden Menge der Kurorte entflohen zu sein, ging Miss Campbell hier genauso aus, wie sie es im Park der Villa Helensburgh getan hätte, mit dem ›Roquelay‹, der sie gleich einer Mantille umhüllte, als Kopfschmuck nur einen einzigen ›Snod‹, jenes durch das Haar geflochtene Band, das den jungen Schottinnen so vorzüglich steht. Olivier Sinclair konnte sich nicht enthalten, den Liebreiz ihrer Persönlichkeit, die Anmut, die auf ihn – und er war sich darüber übrigens gar nicht im unklaren – so anziehend wirkte, rückhaltlos zu bewundern. Öfters spazierten beide plaudernd, ausschauend und träumend bis zur äußersten Strandlinie der Insel und durchsuchten nach Muscheln den Tang, der von der letzten Flut an Land gespült worden war. Vor ihnen flatterten in zahlreichen Völkern schottische Tauchergänse auf, jene ›Tamnienories‹, deren Einsamkeit sie gestört hatten, oder ›Pictarnies‹, die sich auf der Jagd nach kleinen, von den Brandungswellen ans Ufer geworfene Fischchen befanden, oder endlich sogenannte ›Tölpel von Bassan‹ mit tiefschwarzem Gefieder, nur weiß an den Flügelspitzen und gelblich am Kopf und Hals, die speziell die Familie der Palmipeden in der Ornithologie der Hebriden repräsentieren. Wie gern verbrachte dann, wenn der Abend gekommen und die Sonne wie gewöhnlich in ihr Nebelbett zur Ruhe gegangen war, Miss Campbell und die übrige Gesellschaft noch vereint die ersten Stunden der Nacht auf einsamem
— 137 — stillen Strand. Am Himmel stiegen die flimmernden Sterne empor, und mit ihnen erwachten alle Erinnerungen an die Gesänge Ossians. Inmitten tiefen Schweigens lauschten Olivier Sinclair und Miss Campbell, wie die beiden Brüder abwechselnd Verse des alten Barden, des unglücklichen Sohnes Fingals, rezitierten: Vertobt ist der Stürme Stern der sinkenden Nacht, schön funkelt im Westen dein Licht. Du hebst dein Strahlenhaupt aus Wolken, wallst stattlich hin in deinen Höh’n. Warum blickst auf die Ebene du? Vertobt ist der Stürme Gebraus, fernher kommt das Murmeln des Bergstroms; den fernen Fels umspielt die Brandung. Die Abendfliege schweift umher, es summt ihr Flug durchs Gefild. Wonach blickst du, schönes Licht? Doch du lächelst und schwindest hinweg. Voll Freud’ umkreisen dich die Wellen, sie baden dein liebliches Haar. Lebe wohl, du schweigender Strahl. Dann schwiegen auch die Brüder Sam und Sib, und alle kehrten auf ihre kleinen Stübchen in der Schänke und den Fischerhütten zurück. So wenig die Brüder Melvill indes Hellseher waren, mußten sie doch auf jeden Fall bemerken, daß Aristobulos Ursiclos in den Augen von Miss Campbell gerade so viel verlor, wie Olivier Sinclair gewann. Die beiden jungen Männer
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