Jules Verne Der Grüne Strahl

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den Horizont der Hebriden unausgesetzt von den Nebeln
des hohen Meeres verdunkelt zu sehen.
So gestaltete es sich wenigstens die ersten Tage des oft
trüben Monats September.
Jeden Abend fanden sich Miss Campbell, Olivier Sinclair,
Bruder Sam, Bruder Sib, Mrs. Bess und Patridge auf irgendeinem
Felsen, den die sanften Wellen der Flut bespülten,
zusammen, um aufmerksam dem Untergang der Sonne zu
folgen, die jetzt in weit glänzenderem Schein leuchtete, als
das bei vollkommener Reinheit des Himmels hätte der Fall
sein können.
Ein Künstler hätte vor Freude in die Hände geklatscht bei
dieser prächtigen Verklärung des Himmelsgewölbes, wenn
der Tag Abschied nahm, bei diesem entzückenden Farbenspiel,
das, von Wolke zu Wolke überspringend, vom Violett
des Zenits bis zum Rotgold des Horizonts wechselte; vor dieser
glitzernden Kaskade der auf den Luftfelsen umherhüpfenden
Feuerfunken; hier bestanden die Felsen freilich aus
Wolken, und diese Wolken, welche die Sonnenscheibe überzogen,
raubten mit deren letzten Strahlen auch den, den das
Auge der Beobachter so beharrlich suchte.
Nach dem Verschwinden des Gestirns erhoben sich dann
alle verstimmt, wie die Zuschauer eines Märchendramas,
dessen Schlußeffekt durch den Fehler eines Maschinisten
verunglückt ist, und kehrten meist auf langem Umweg in
die Herberge ›Duncans Harnisch‹ zurück.
»Also morgen«, sagte dann Miss Campbell.
»Ja, morgen«, antworteten die beiden Onkel. »Wir haben
so eine Art Vorgefühl, daß morgen . . . «
Dieses Vorgefühl empfanden die Brüder Melvill freilich
alle Abende, und unabänderlich endete es mit einem Fiasko.