Jules Verne Der Grüne Strahl

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des Hauses behüten, an Hexen, die man erscheinen lassen
kann, wenn man Runenverse deklamiert; an Walküren,
diese Schicksalsjungfrauen der skandinavischen Mythologie,
die mit den in der Schlacht gefallenen Kriegern durch
die Lüfte davonschweben; an all die gütigen Feen, die unser
Dichter Burns in Liedern besang, die kein echter Sohn der
Hochlande je vergessen kann:
In jener Nacht, wenn Elfen leichtfüßig auf
Cassilis Downans tanzen,
oder über die Wiesen in prächtigem Glanz auf
munteren Rennern dahinjagen,
oder der Weg nach Colean genommen wird im
fahlen Schein des Mondes,
um zur Höhle zu ziehen oder umherzuschweifen
zwischen Felsen und Bächen, und sich
zu vergnügen, in jener Nacht.
»Oh, Miss Campbell«, ergriff der halsstarrige Querkopf
wieder das Wort, »meinen Sie denn, daß die Dichter solcher
Schöpfungen ihrer Phantasie selbst Glauben beimessen?«
»Ganz gewiß, Mr. Aristobulos Ursiclos«, antwortete Olivier
Sinclair, »sonst würde ihre Poesie den falschen Klang
haben, wie jedes Werk, das nicht aus tiefer Überzeugung
entsteht.«
»Sie auch, Sir?« versetzte Aristobulos Ursiclos. »Ich hielt
Sie für einen Maler, nicht für einen Dichter.«
»Das ist genau dasselbe«, erklärte Miss Campbell, »die
Kunst ist immer ein und dieselbe, nur unter verschiedenen
Formen.«