Nº 1991 - Asociación de Escritores en Lingua Galega

Primer aliento de la mañana que quedará
ahogado en el vientre tenebroso de la tarde
donde perecerá devorado por la cálida y
oscura seguridad. Lo aniquilará, si no huye
él...
El primer aliento de la mañana ha dejado
el seno materno. Desconoce incluso si
ha habido un pasado. Debe reaprender a
respirar entre relámpagos y fragor de
truenos. Vivir la vida.
Cuando el primer aliento de la noche se
vuelve dolor. Grito. Cuando cortamos el
cordón umbilical con nuestros colmillos
nuevos. Hemos olvidado el seno materno,
todavía no sabemos respirar en este mundo
ajeno. En este mundo lleno, en este mundo
vacío que me muestra las brechas de los
relámpagos y el fragor de los truenos.
El aliento desprende la palabra. Porque
mi palabra es la primera del mundo. Jamás
oída. He olvidado cómo era el seno materno.
Sólo conozco el doloroso sabor de los
desgarros. Y una tremenda alegría. Palabra.
La palabra ha nacido.
Mi palabra. Palabra eterna que no me ha
sido jamás escuchada . Lo fue sin embargo
en la espiral de otras épocas. La misma y
sin embargo siempre nueva. Como el amor.
Palabra metafísica que se sitúa más allá
del Bien y del Mal. Cuando el último rayo
de sol empieza a juguetear con el primero...
Porque la lengua fluye al pulso de la
luna llena y de la luna vacía.
En el fondo del mar el arca de la unificación
con el tesoro del euskara y sus dialec-
GALEUZCA
Fisuras del espíritu
AURELIA ARKOTXA
tos. La sombra de Axular, el verso de
Oihenarte, el árbol/piedra de Aresti porque
la lengua fluye transformando lo positivo
en negativo y vice-versa.
Los recién nacidos han cortado sus ataduras
con afilados colmillos. La lengua
sigue su curso, porque la lengua es también
tiempo.
La palabra en un recorte de papel cualquiera.
La palabra carne, pus, semen, feto,
útero, raíz, alarido y risa. Precisamente la
risa, la risa tremenda.
Del mismo modo que al escribir en euskara
brota el agua de la oquedad del monte,
el «cómo se debe escribir» basado en la ley
de la arcilla rojioscura va nutriendo las
hojas marchitas, y no forzosamente en los
manuales de gramática. Lo positivo se
vuel- ve negativo cuando la inmovilidad se
vuelve rigidez... y los matorrales paredes y
las paredes cárceles.
La pluma del poeta segrega tiempo. El
agua que rezuma el barco del tiempo, obedece
únicamente a la ley de la gravitación
universal ?
Por eso es necesaria la rebeldía, la rebeldía
de la carne y del espíritu para tirar
abajo las paredes de las cárceles.
Se destruyen las paredes para vivir,
cuando el moho de las palabras-cárcel ya
nos ahogan; cuando la palabra ya no es
nuestra.
Por eso, cuando las fuentes de vida se
secaron hace tiempo, es necesaria la locura.
Porque quizá haya que estar loco para
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