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en encontrar un primer empleo serio que me permitiera pagar algunas de mis
deudas recién salido de la carrera universitaria, habría sido un triste fracasado.
Crecí en una familia rica. El dinero nunca fue un problema; por el contrario,
en mi pudiente núcleo familiar los recursos monetarios por lo general se
utilizaban para evitar problemas más que para resolverlos. Una vez más, fui
afortunado, porque eso me enseñó desde temprana edad que hacer dinero, en sí
mismo, representaba una mala idea para mí. Podías poseer mucho capital y ser
miserable, así como podrías ser pobre y muy feliz. Por lo tanto, ¿para qué usar el
dinero como un medio para medir mi valía personal?
En lugar de ello, mi valor radicaba en algo diferente. Era la libertad, la
autonomía. La idea de ser un novel empresario siempre me atrajo porque odiaba
que me dijeran qué hacer y prefería hacer las cosas a mi modo. La idea de
trabajar en internet me atraía porque lo podía hacer desde cualquier lado y
cuando quisiera.
Me formulé una simple pregunta: “¿Preferiría ganar relativamente bien y
tener un empleo detestable, o sería mejor jugar al empresario de internet y ser
pobre un rato? La respuesta fue inmediata y contundente: la segunda opción.
Entonces me pregunté de nuevo: “Y si pruebo esto y fracaso en unos años y debo
conseguir trabajo de nuevo, ¿en realidad habré perdido algo?” La respuesta fue
no. En vez de ser un veinteañero sin dinero y sin empleo, sería un tipo de 25
años sin dinero, sin trabajo y sin experiencia. ¿A quién le importaba?
Con este valor, no perseguir mis propios proyectos se convertía en el fracaso,
no la falta de dinero, ni dormir en los sofás de amigos y de familiares (lo cual
continué haciendo por casi dos años más), ni tener un currículum vacío.
La paradoja del fracaso/éxito
Un día, cuando Pablo Picasso ya era un hombre mayor, sentado a la mesa de un
café en España, dibujaba algo en una servilleta usada. Muy despreocupado, se
dedicaba a bosquejar lo que le viniera en gana en ese momento, algo así como
cuando los adolescentes garabatean partes masculinas en las paredes de los
baños, excepto que en este caso se trataba de Picasso, así que sus falos de
sanitario eran una genialidad cubista-impresionista plasmada sobre las manchas
de café de aquella servilleta.
De cualquier modo, una mujer que estaba sentada cerca de él, lo observaba
con admiración. Después de un rato, Picasso terminó de beber su café, arrugó la
servilleta y se disponía a desecharla en su camino hacia la salida.
La mujer lo detuvo.
—Espere —dijo —. ¿Puedo conservar la servilleta en la que usted estaba
dibujando? Le pagaré por ella.