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Todo se desmorona
Sentado a las nueve de la mañana durante mi clase de biología, con la cabeza
entre las manos, miraba perdidamente el minutero del reloj; cada tic tac se
enlazaba a las explicaciones de la maestra sobre los cromosomas y la mitosis.
Como cualquier puberto de 13 años atrapado en una habitación mal ventilada y
con luz fluorescente, me hallaba aburrido.
Alguien llamó a la puerta. El señor Price, asistente del director de la escuela,
asomó la cabeza.
—Disculpen la interrupción . . . Mark, ¿puedes venir conmigo, por favor?
Ah, y trae tus cosas.
“Qué extraño —pensé—. A los estudiantes los envían con el director, pero el
director rara vez es enviado a los estudiantes”. Recogí mis útiles y salí del aula.
El corredor estaba vacío. Cientos de casilleros color beige convergen en el
horizonte.
—Mark, ¿puedes llevarme a tu casillero, por favor?
—Claro —dije, mientras camino a paso lento por el pasillo, con mis jeans
baggies, el cabello largo y mi camiseta de Pantera.
Llegamos a mi casillero.
—Ábrelo, si eres tan amable —solicita el señor Price, así que accedo—. Da
un paso hacia adelante y toma mi abrigo, mi maleta del gimnasio, mi
mochila . . . todo el contenido del casillero, salvo unos cuadernos y lápices —
empieza a caminar de nuevo—. Ven conmigo, por favor —dice, sin voltear a
verme. Un sentimiento incómodo me invade.
Lo sigo hasta su oficina, donde me pide que me siente. Cierra la puerta y le
pone seguro. Va hasta la ventana y ajusta las persianas para impedir la vista
desde adentro. Me empiezan a sudar las palmas de las manos. Ésta no es una
visita normal al director.
El señor Price se acomoda en su asiento y en silencio comienza a buscar
entre mis pertenencias; revisa bolsillos, abre cremalleras, sacude mi vestimenta
de gimnasio y la coloca sobre el suelo.
Sin voltear a verme, el señor Price pregunta:
—¿Sabes qué estoy buscando, Mark?
—No —contesté.
—Drogas.
La palabra me sorprende; me quedo atento y nervioso.
—¿D-d-drogas? —balbuceo—. ¿De qué tipo?
Me mira con severidad.
—No lo sé, ¿de qué tipo tienes? —me pregunta, mientras abre una de mis
carpetas y busca en los compartimentos de bolígrafos.