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embriagante sensación de vértigo, y amenaza con hacerte regurgitar tu comida
más reciente.
¿Es esto todo? ¿Es esto todo lo que hay? ¿Sabré ya, realmente, todo lo que
habré de saber?
Doy otro micro paso y luego otro. Estoy a 60 centímetros. La pierna que
tengo delante empieza a vibrar conforme recargo el peso de mi cuerpo en ella.
Sigo adelante. Contra el imán. Contra mi mente. Contra todos mis mejores
instintos de supervivencia.
Treinta centímetros. Estoy mirando directo hacia abajo del acantilado. Me
entran unas ganas súbitas de llorar. Mi cuerpo, de manera instintiva, se echa para
atrás, se protege contra algo imaginado e inexplicable. El viento llega en ráfagas.
Los pensamientos surgen como ganchos al hígado.
A 30 centímetros de distancia sientes como si estuvieras flotando. Salvo
cuando miras hacia abajo, lo demás se percibe como si formaras parte del cielo
mismo. En ese momento casi esperas caerte, de hecho.
Me agacho un momento, recupero el aliento y ordeno mis pensamientos. Me
obligo a mirar al agua que pega contra las rocas por debajo de mí. Entonces,
vuelvo a mirar a mi derecha, hacia las “pequeñas hormigas” que transitan allá
abajo, que toman fotos, que abordan el autobús; pienso en la poco probable
casualidad de que alguien me esté viendo a mí. El deseo de atención es
tremendamente irracional. Lo mismo que todo esto. Es imposible que alguien
logre verme hasta acá arriba, obviamente. Y aunque no lo fuera, no hay nada que
esas personas a lo lejos pudieran decir o hacer.
Lo único que escucho es el viento.
¿Es esto todo?
Mi cuerpo se estremece, el temor se torna eufórico y enceguecedor.
Concentro mi mente y trato de no pensar; intento meditar. Nada logra hacerte
más consciente de tu presente ni te da tal claridad mental como estar a unos
cuantos centímetros de tu propia muerte. Me enderezo y vuelvo a mirar a la
lejanía, me doy cuenta de que estoy sonriendo. Me recuerdo que está bien morir.
Ese enfrentamiento voluntario, e incluso exuberante, con la propia
mortalidad tiene raíces antiguas. Los estoicos de la antigua Grecia y Roma
recomendaban a las personas que tuvieran presente a la muerte en todo
momento, de modo que apreciaran más la vida y se mantuvieran humildes frente
a las adversidades. En varias formas del budismo, la práctica de la meditación a
menudo se enseña como un medio para prepararse para la muerte, mientras te
mantienes vivo. Disolver el ego en esa nada expansiva — alcanzar el estado
iluminado del nirvana— constituye un ensayo para soltarse uno mismo y cruzar
al otro lado. Incluso Mark Twain, aquel tipo bobalicón y peludo que vino y se