La Femme De Papier

froid avec une beigne dans le museau. C’est très bon,
comme méthode, et très souvent employé dans les
maternités, il paraît que ça calme…
Deux heures. « Le passage me semble un peu étroit, je
vais commencer à vous dilater. » Là, mon vieux, ça te la
coupe, hein ? Ah ! Tu voulais jouer à la maman ? Attends,
tu vas être gâté !
Cette poire n’est pas très grosse, mais en la
remplissant plusieurs fois, on doit atteindre une
contenance convenable. « Ne perdez pas le rythme,
respirez. Je vous quitte une seconde, je veux vous
entendre de la pièce à côté », et je me retrouve dans la
cuisine, à la recherche d’un broc que je remplis d’eau
tiède, pendant que du salon me parviennent les
halètements de mon énergumène, entrecoupés de
gémissements. C’en est presque attendrissant…
Lorsque je reviens avec mon récipient, je sens que je
surprends le public… Ou, du moins, mon partenaire (le
public, lui, comme au théâtre, est dans l’ombre, on ne le
voit pas, on espère seulement lui plaire), mon partenaire
qui croyait connaître son rôle sur le bout du doigt, et que
mes improvisations finissent par dérouter
complètement…
Etude philosophique du stress de l’accouchée, hein ?
Prends toujours ça, tu m’en diras des nouvelles ! Et
j’envoie la première giclette avec un enthousiasme
ravageur. La tiédeur de l’eau, son volume et surtout sa
pression torturent mon dingo. Il va comprendre les affres
de la rétention. « Ne poussez toujours pas ; ce n’est pas le
moment. »