La Femme De Papier

Mes doigts s’amusaient dans leur rôle de guides
touristiques, ils ouvraient pour toi un passage dans un
fruit délicat et juteux, accueillant comme une pêche qui
vient d’éclater au soleil, vibrant comme un coquillage dont
on a forcé le secret…
Tu t’es levé ; tu avais un drôle d’air… Tu m’as prise
aux épaules, et tu m’as tournée vers la glace de l’armoire.
« Regarde, toi aussi ! » Il y avait longtemps que je t’avais
donné l’habitude d’être obéi ; j’ai regardé. Quel délicieux
tourment de se surprendre ainsi dans sa débauche ! Je
suis debout devant le miroir et mes « vêtements » me
déshabillent plus qu’ils ne me couvrent. La pointe de mes
seins, dressée, d’un rouge un peu sombre, ponctue
doublement un feston de broderie, et dans l’échancrure
du pantalon, que ma jambe sur la chaise fait bâiller à
souhait, on devine un drôle d’animal, mi-fourrure, michair
vive. Tu es derrière moi, tu me regardes me
regarder, et la lumière de tes yeux a quelque chose qui
me fait presque peur…
Je me détourne de notre double reflet pour chercher
sur toi la preuve de cet émoi qui teinte en jaune tes
prunelles de diable lubrique. Ta queue n’est pas fourchue,
mais elle enfle ta braguette d’une façon éloquente.
Comme tu fais vite pour jeter tes habits ! Te voilà nu,
avec au bas du ventre une pine farouche, qui barre notre
image dans la glace d’un arrogant point d’exclamation. Tu
m’attrapes par le bras avec détermination, tu t’assieds
sur la chaise et tu m’attires à toi de dos.
« Ouvre-toi bien et dis-moi ce que tu vois. » En même
temps que la voix, le geste est impérieux qui m’empale de