La Femme De Papier

Depuis qu’il n’est plus obnubilé par cet appareil forcené, il
est devenu très intelligent. Il fait mine de venir rôder au
comptoir, plonge une main dans sa poche, compte de la
monnaie, me laissant, si j’en ai l’envie, l’occasion de
l’interpeller.
Je ne suis pas trop bête non plus. « Vous buvez
quelque chose ? » Volte-face. Geste de la main vers sa
poitrine, yeux écarquillés pour demander : « Qui ça,
moi ? » Et comme je hoche la tête, avare de mots à mon
tour, il annonce sans façon « Un Coca ! », et vient s’asseoir
en face de moi, non sans avoir adressé aux copains restés
là-bas un bref regard de connivence, style : « Vous aviez
raison, c’était bien à moi qu’elle en voulait ! »
Installe-toi, petit marlou, et cramponne-toi. Je vais te
montrer que votre mot d’ordre « Touche pas à mon
pote » est une hérésie complète. Car, si tu veux bien vivre
avec moi l’aventure jusqu’au bout, je vais te toucher, te
toucher partout ! Tu me parais éminemment touchable.
J’ai recensé, pendant que tu t’approchais, ton Coca à la
main, tous tes trésors : des jambes très droites, longues,
élégantes, des hanches étroites, une braguette
prometteuse, de jolis bras d’homme jeune mais déjà
vigoureux, un cou appétissant…
Maintenant tu es tout près de moi, tu lèves ton verre
comme pour dire : « Merci, à votre santé !… » Tes grands
cils bruns ombragent et dévoilent tour à tour des
prunelles de jais, et viennent caresser tes joues mates
lorsque tu baisses les paupières. As-tu de la barbe ? Pas
que je voie. Ta bouche, qui s’entrouvre pour boire, a
quelque chose d’un beau fruit pulpeux, et j’entends avec