La Femme De Papier

J’ai finalement regardé l’écran. Nous n’étions qu’à
quelques minutes du début du film, mais il s’en passait
déjà de drôles. Une bonne femme en petite tenue (une
nuisette et une culotte stratégiquement trouée) se
donnait du plaisir sous l’évier avec un plombier
visiblement innocent de toute préméditation et qui n’avait
pas seulement eu le temps d’enlever son bleu de travail…
Il la chancetiquait avec l’application et l’enthousiasme
d’un bon ouvrier, et elle roucoulait sous les coups de lime,
les jambes frénétiques, la croupe montée sur ressorts, les
seins en cavale hors du décolleté de dentelle.
Le mouvement ne me convainquait guère, trop rapide,
trop saccadé, ni les minauderies de la fille, qui poussait
des « Ah ! » et des « Oh ! » artificiels à pleurer, et n’avait
aucun mot pour commenter le fougueux rodéo dont elle
était l’objet.
Et puis, pour faire durer, sans doute, le plombier s’est
retiré, et l’a laissée un peu gueuler toute seule. Elle se
tortillait lubriquement, les genoux à un mètre cinquante
l’un de l’autre, et la fente béante. Gros plan. L’endroit est
peu poilu, visibilité oblige ; la chair semble hérissée,
comme sous l’action du froid. On a une vue si directe, si
nette de l’intimité de l’actrice, que ça ne peut précisément
plus s’appeler une intimité. La voilà livrée à tout le
monde, crevasse gigantesque et rougeâtre, muqueuses à
nu, miroitantes, trou du cul plissé, plus sombre, à peine
plus secret…
Elle se branle, bien sûr, c’était couru d’avance ; ses
doigts voltigent de son con à son bouton, écartent les plis
de peau, astiquent la longueur de la chatte, se baladent