La Femme De Papier

ont fourragé dans l’échancrure de la robe jusqu’à les
libérer, et qui les malmènent à présent, les écrasent, les
compriment avec une volupté de damné…
Ah ! Mon chéri, c’est un feu d’artifices qui t’embrase,
et tu l’ignores. Hormones et silicone, sorcellerie des temps
modernes, alchimie encore balbutiante et déjà terrible
d’un siècle en marche vers l’ambiguïté…
Si tu savais qu’au bas de ce ventre que tu cherches à
dompter vibre une trique semblable à la tienne, que cette
créature dont tu mords la nuque, dont tu patines les seins
à pleines paumes, dont tu farcis le cul avec maestria,
bande à la rencontre de mes dents, de ma langue, de mes
amygdales, me tire les cheveux pour que je lui taille la
plume la plus ébouriffée de l’histoire, me lâche soudain la
crinière pour guider mes mains sous ses couilles enflées et
frémissantes, les y aplatir, et réclamer, du geste et de la
parole, la caresse cuisante, enfiévrée, dont l’impulsion me
manque…
« Ecrase-moi ! » répète-t-elle hagarde, éperdue, et tu
ne sais toujours pas, mon chéri, que ce fou, cette folle,
veut que je lui concasse les burnes avec un sadisme qui
me fait cruellement défaut… Ah ! Je me sens petite, et si
désarmée, et si pacifique !… Ce type me fait de la peine
dans sa pathétique quête de la souffrance. Faut-il chaque
fois qu’il mette en scène, pour jouir, un simulacre de
castration ? Moi qui aurais parfois tellement envie de
posséder une pine, pour t’en forcer, en assurer ma
possession et mon pouvoir sur toi, en visiter tes entrailles
chaudes et serrés, et te sentir m’appréhender d’abord,
me redouter, puis, peu à peu, m’accueillir, me faire une