La Femme De Papier

Dans l’épaisseur de cette nuit où tu te tordais en
m’appelant, je ne me sentis plus femme. Une autre fois,
guidée par l’instinct puissant de mon ventre trop vide, je
me serais assise très vite sur cette queue farouche et
incandescente, que je tenais à peine dans ma main, et,
même attaché, tu serais resté le mâle, celui qui agresse et
pénètre, celui qui envahit tout, le bras qui profane et la
bouche qui crache, et moi, même sur toi, même libre de
mes mouvements, j’aurais été une fois de plus la femelle,
le vide à combler, le trou qu’on remplit, la bouche qu’on
force et qu’on abreuve…
Cependant, ce soir-là, j’ignorais mes organes et ma
féminité. Mon ventre ne battait pas la chamade,
n’attendait pas tes coups de boutoir, ne frémissait pas du
désir de t’avaler… Mon corps tout entier avait disparu,
j’étais sorcière, ou plutôt sorcier ; envolés mes contours
trop doux, trop flous, effacées les rondeurs de mes seins
et de mes hanches, anéanties les pulsations de cette
conque marine, au bas de mon ventre, qui vit et respire et
mouille comme une moule… Et pendant que tu me
réclamais de la voix et du mouvement – une voix très
douce, inhabituelle, soumise et rauque, un mouvement de
bassin qui te soulevait du lit et t’y ramenait très
rythmiquement – j’assistai à cet étrange miracle que
j’avais tant souhaité : je te vis devenir femme, alors que
toute féminité venait de m’abandonner. Entends bien : tu
n’étais pas efféminé, pas amolli, pas amoindri, pas mignon.
Tu étais femme avec ta queue jusqu’au ciel et tes hanches
étroites, avec tes jambes nerveuses et velues, et tes bras
forts. Tu étais femme dans ton délire, dans ton besoin,