ILLUSTRATE W - The University of Chicago Library

DAL MARE ALLE ALPI
24 Settembre.
Questa mattina per tempo lasciai Treviso, portando con me gli attrezzi indispen­
sabili per una breve corsa, destinata esclusivamente all' arte. Attrezzi consistenti nel
noto Album, pochi colori e una povera conchiglia per tavolozza. Peccato non poter
buttar giù qualche bozzetto in cammino. Ma istessamente la fantasia lavora, e sgui-
scia rapida come i vagoni. Dagli sportelli già si schiude la gran pianura di prati e
campi, circondata dalle montagne in ampissimo anfiteatro e nel recinto quanti
paeselli, case, alberi, siepi, campanili! Terza stazione, ultima prima di Conegliano c'è
il Ponte di Piave. Magnifìco sopra un vasto letto di torrente, oggi molto abbondante
ci' acqua, eh' esso trascina torbida come lisciva, tra le ghiare e la melma.
Il Piave ! Nessun poeta classico, si sarebbe permesso di nominarlo così alla buona,
e come Anasso ebbe molte volte P onore di versi, e spesso quelli dell' inclito Carrer.
A me però questo nome Piave suona più ruvido e grande. È così eh' ei sta scritto
sulP Arco della Stella a Parigi. Piave, Tagliamento, Isonzo e cento altri. E la Fama
mostruosa, il genio della Francia o il demone della guerra, tremendo in vista e
barocco, mette la tromba alla bocca per ripeterli al mondo... Ed è questo quel Piave
eh' è scritto sul monumento dell' epopea napoleonica ! Questo che fu bagnato di tanto
sangue in quelle guerre per noi di dolore, ma alba sanguinosa della nostra indipen­
denza. Questo è il disputato fiume. Qui Austriaci, là Francesi : da una riva all' altra,
di ciglio in ciglio, rimbombano i cannoni, passano, retrocedono tornano alla
carica fanterie, artiglierie; la cavalleria precipita nel regale torrente. Quanti dei
criniti dragoni caddero quai fulminati arcangeli, e furono travolti dall'onde! e quante
corazze brillanti passarono via, peso inutile ai loro cavalieri, trasportate con essi come
fuscelli, come sassolini lungo le correnti sanguigne .... A sviare le idee da queste
grandi memorie, a cui, non senza un mesto entusiasmo, erano volte, un gemito pietoso
si fece udire dal fondo del vagone. Si guarda a quella parte : era un bambino d'appena
venti giorni e oramai in viaggio ! Sua madre ci disse che già otto giorni dopo d'averlo
dato alla luce, la si incamminava. Son gente non povera, ma poco più che artigiani.
Figlio di un principe non reggerebbe : questo camperà senza dubbio.
Abbasso in istrada ci han la timonella che li aspetta : discendono mamma, papà,
bimbo. Il vagone riprende la corsa. Si saluta di passaggio S. Salvatore, il bel castello
seduto sul Collealto, da cui prendono il nome i suoi signori, e si rivede in pensiero
l'ombra soave della bella Saffo veneta, Gaspara Stampa, di quella « misera Anassilla,
che cantando e suonando il liuto, a disacerbar la doglia del cuore », li ha resi im­
mortali.
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