Carlos Castaneda - Eine andere Wirklichkeit.do - Sapientia

»Wie alt warst du damals, Don Juan?« fragte ich, nur um meine Traurigkeit zu
verscheuchen.
»Etwa sieben. Es war die Zeit der großen Yaqui-Kriege. Die mexikanischen Soldaten
überfielen uns, wir wurden überrascht, meine Mutter kochte gerade Essen. Sie war
eine hilflose Frau. Sie töteten sie ohne jeden Grund. Es macht eigentlich keinen
Unterschied, daß sie auf diese Weise starb, nicht wirklich, für mich allerdings doch.
Ich kann selbst nicht sagen, warum; es ist einfach so. Ich glaubte, daß sie auch
meinen Vater getötet hätten, aber das stimmte nicht. Er war verwundet. Später
steckten sie uns wie Vieh in einen Güterzug und schlossen die Türen. Tagelang
hielten sie uns dort wie Tiere im Dunkeln eingesperrt. Wir hielten uns mit dem
wenigen am Leben, das sie uns von Zeit zu Zeit in den Waggon warfen. Mein Vater
starb in diesem Waggon an seinen Wunden. Vor Schmerzen und Fieber kam er ins
Delirium und sagte mir immer wieder, ich müsse am Leben bleiben. Das sagte er mir
immer wieder, bis zum letzten Augenblick seines Lebens. Die Leute nahmen sich
meiner an; sie gaben mir zu essen; eine alte Heilpraktikerin richtete die gebrochenen
Knochen meiner Hand. Und wie du siehst, lebe ich noch. Das Leben ist weder gut
noch schlecht zu mir gewesen; das Leben war schwer. Das Leben ist schwer, und für
ein Kind ist es manchmal das reine Grauen.«
Sehr lange sprachen wir kein Wort. Vielleicht eine Stunde verstrich in völligem
Schweigen. Ich hatte sehr verwirrende Gefühle. Ich war irgendwie niedergeschlagen,
und doch konnte ich nicht sagen warum. Ich hatte irgendwie ein schlechtes
Gewissen. Gerade noch hatte ich nur mit Don Juan einen Spaß machen wollen, doch
plötzlich hatte er mit dieser direkten Erzählung das Blatt gewendet. Sie war einfach
und bündig gewesen, und sie hatte ein seltsames Gefühl in mir hervorgerufen. Die
Vorstellung von einem gequälten oder sich quälenden Kind hatte für mich immer
schon etwas Erschreckendes. Gleich darauf schlug mein Mitgefühl für Don Juan in
Ekel gegen mich selbst um. Ich hatte tatsächlich mitgeschrieben, als sei Don Juans
Leben lediglich ein klinischer Fall. Ich war nahe daran, meine Notizen zu zerreißen,
als Don Juan mich mit den Zehenspitzen gegen die Wade stieß, um meine
Aufmerksamkeit wachzurufen. Er sagte, daß er mich von einem Leuchten der
Gewalttätigkeit umgeben sähe und sich fragte, ob ich mich im nächsten Moment auf
ihn stürzen wollte. Sein Lachen war eine freundliche Unterbrechung. Er sagte, daß
ich zu Gewaltausbrüchen neige, daß ich jedoch nicht wirklich bösartig sei und die
Gewalttätigkeit meistens gegen mich selbst richtete.
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