Carlos Castaneda - Eine andere Wirklichkeit.do - Sapientia

abhoben, und ich schaute wieder in den Rückspiegel. Zuerst sah ich einen hellen
Schein, und dann zwei Lichtpunkte, die anscheinend aus dem Boden aufgetaucht
waren. Es waren die Scheinwerfer eines Autos, das sich auf einem Hügel hinter uns
befand. Sie blieben einige Zeit sichtbar und verschwanden dann wie vom Boden
verschluckt. Im nächsten Moment tauchten sie wieder auf einem Hügel auf und
verschwanden abermals. Lange beobachtete ich im Rückspiegel, wie sie auftauchten
und verschwanden. Auf einmal kam es mir vor, als holte uns das Auto ein. Es kam
eindeutig näher. Die Lichter wurden immer heller. Ich trat langsam das Gaspedal
durch. Ich hatte ein unangenehmes Gefühl. Don Juan schien meine Unruhe bemerkt
zu haben, oder vielleicht hatte er gespürt, wie ich die Fahrt beschleunigte. Erst sah er
mich an, dann drehte er sich um und hielt nach den fernen Lichtern Ausschau.
Er fragte, ob mir etwas fehle. Ich sagte, daß ich stundenlang keine Autos hinter uns
bemerkt hatte, und dann seien plötzlich die Lichter eines Wagens hinter uns
gewesen, die immer näherzukommen schienen.
Er lachte in sich hinein und fragte, ob ich wirklich glaube, daß es ein Auto sei. Ich
meinte, es müsse ein Auto sein, doch er sagte, daß meine Unruhe ihm zeige, daß ich
wohl irgendwie gespürt haben mußte, daß es, was immer hinter uns sein mochte,
mehr als nur ein Auto war. Ich beharrte darauf, daß es einfach irgendein Auto oder
vielleicht ein Lastwagen war. »Was sollte es sonst sein?« sagte ich laut. Don Juans
Vermutung empörte mich. Er drehte sich herum und sah mich direkt an, dann nickte
er bedächtig, als überlege er, was er sagen wollte.
»Das sind die Lichter auf dem Kopf des Todes«, sagte er leise. »Der Tod setzt sie
auf wie einen Hut und jagt dann im Galopp dahin. Das sind die Lichter des Todes,
der uns nacheilt und immer näherkommt.«
Ein Frösteln lief mir über den Rücken. Nach einiger Zeit schaute ich nochmals in den
Rückspiegel, aber die Lichter waren verschwunden. Ich sagte Don Juan, das Auto
mußte wohl angehalten oder die Straße verlassen haben. Er sah sich nicht um; er
streckte nur die Arme aus und gähnte.
»Nein«, sagte er. »Der Tod bleibt nie stehen. Er schaltet nur manchmal seine Lichter
aus, das ist alles.«
Wir trafen am 13. Juni im Nordosten Mexikos ein. Zwei alte Indianerinnen, die sich
sehr ähnlich sahen und anscheinend Schwestern waren, und vier Mädchen standen
an der Tür eines kleinen Lehmziegelhauses beieinander. Hinter dem Haus standen
eine Hütte und ein verfallener Stall, von dem nur noch ein Teil des Daches und eine
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