Carlos Castaneda - Eine andere Wirklichkeit.do - Sapientia

Er kochte eine Suppe, aber ich war nicht hungrig.
Am nächsten Tag, am 9. November, ließ Don Juan mich nur eine Kleinigkeit essen
und befahl mir, mich auszuruhen. Ich lag den ganzen Morgen herum, aber ich konnte
mich nicht entspannen. Ich hatte keine Ahnung, was Don Juan vorhatte, aber noch
schlimmer war, daß ich mir nicht einmal sicher war, was ich selbst vorhatte.
Gegen drei Uhr nachmittag saßen wir unter seiner ramada. Ich war sehr hungrig. Ich
hatte ein paarmal vorgeschlagen, wir sollten etwas essen, aber er hatte es
abgelehnt. »Du hast jetzt drei Jahre lang deine Mixtur nicht zubereitet«, sagte er
plötzlich. »Du wirst meine Mixtur rauchen müssen, also halten wir es so, als hätte ich
sie für dich gesammelt. Du wirst nur eine Kleinigkeit brauchen. Ich werde die Pfeife
einmal füllen. Du wirst sie ganz aufrauchen und dann ruhen. Dann wird der Wächter
der anderen Welt kommen. Du brauchst nichts zu tun, als ihn beobachten.
Beobachte, wie er sich bewegt. Beobachte alles, was er tut. Dein Leben könnte
davon abhängen, wie gut du beobachtest.« Don Juan hatte seine Anweisungen so
unvermittelt erteilt, daß ich nicht wußte, was ich sagen, nicht einmal, was ich denken
sollte. Einen Moment murmelte ich unzusammenhängendes Zeug. Ich konnte meine
Gedanken nicht ordnen. Schließlich stellte ich die erste klare Frage, die mir in den
Sinn kam. »Wer ist dieser Wächter?«
Don Juan weigerte sich einfach, sich auf ein Gespräch einzulassen. Aber ich war zu
nervös, um aufs Reden zu verzichten, und beharrte verzweifelt darauf, daß er mir
etwas über den Wächter sagte.
»Du wirst ihn sehen«, sagte er ruhig. »Er ist der Wächter der anderen Welt.«
»Welcher Welt? Der Welt der Toten?«
»Es ist nicht die Welt der Toten oder die Welt von irgend etwas. Es ist einfach eine
andere Welt. Es hat keinen Sinn, dir davon zu erzählen. Sieh es selbst.«
Damit ging Don Juan ins Haus. Ich folgte ihm in sein Zimmer.
»Warte, Don Juan, warte. Was hast du vor?« Er antwortete nicht. Er nahm seine
Pfeife, setzte sich auf die Strohmatte in der Mitte seines Zimmers und sah mich
fragend an. Er schien auf meine Zustimmung zu warten. »Du bist ein Narr«, sagte er
sanft. »Du hast keine Angst. Du behauptest nur, Angst zu haben.«
Er schüttelte bedächtig den Kopf. Dann nahm er den kleinen Sack mit der
Rauchmixtur und füllte die Pfeife. »Ich fürchte mich, Don Juan. Wirklich, ich fürchte
mich.« »Nein, es ist nicht Furcht.«
Verzweifelt versuchte ich, Zeit zu gewinnen und fing eine lange Diskussion über Art
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