Lesen - Ulrich Horstmann

Drogenhandel, schwere Körperverletzung, Erpressung und Mordversuch, so dürften die
Strafverfolgungsbehörden ..."
"Genug doziert! Entweder habe ich die Komponenten bis zum Wochenende, oder Lizzie
fliegt auf und kann sich in der Untersuchungshaft auskurieren. Die Übergabe ..."
darf."
"Rufen Sie morgen wieder an. Zur selben Zeit. Und zwar pünktlich, wenn ich bitten
Ich lege auf. Ein verzänkerter Dialog war das, wie ich ihn mir in keinem Roman
durchgehen ließe, aber zu meinem Erstaunen bin ich seit meinem Einchecken im sonnigen
Süden nicht nur Flugbegleiter, Wasserträger, Kleiderständer, Vogelspinnenwart und
Krankenpfleger geworden, sondern versuche mich jetzt auch noch als Vabanque-Spieler und
Hasardeur, der alles auf eine Karte setzt - wenn nur der andere, der Schweizer, bis heute
abend noch an der Strippe hängt.
Ein Grund zum Feiern ist der Einstieg in die Glückspielerei natürlich ebensowenig. Im
Gegenteil, ich schäme mich eher, wie ich da, nach einem Blick durch die Tür und auf die über
ihrem Buch eingenickte Patientin, durch die eigene Wohnung schleiche, lautlos dies und das
in eine stabile Plastiktüte einsacke, die ihrerseits in einem alten Karton landet, den ich mit
einer Rolle Klebestreifen notdürftig versiegle. Dann lege ich Lizzie einen Zettel auf das
Nachtschränkchen und verlasse das Haus durch den rückwärtigen Kellereingang. Einen Zaun
und zwei Gartentore weiter stoße ich auf die Parallelstraße, an der meine Garage liegt. Darin
wiederum zünde ich mein fachmännisch verunglimpftes Fahrzeug, das seine Aufgabe in den
folgenden zwei Stunden zu meiner vollsten Zufriedenheit erledigt.
Als ich wieder aufschließe, höre ich Lizzie mit kaum unterdrückter Nervosität meinen
Namen rufen und sehe sie mit einem gar nicht kaschierten Seufzer der Erleichterung
zurücksinken, sobald ich das Zimmer betrete. Ich muß ihr versprechen, sie nie wieder
schlafend sich selbst zu überlassen, sondern sie auf jeden Fall zu wecken, wenn ich aus dem
Haus gehe. Dann will sie wissen, was es mit meinem überraschenden Termin auf sich hatte.
Ich sauge mir einen Verleger auf der Durchreise nach Frankfurt aus den Fingern, der sich
meiner erinnert und per Handy aus dem Zug angefragt habe, ob wir uns auf ein zweites
Frühstück im Café Vetter verabreden könnten.
"Und? Hast du ihm von Ururgroßvater erzählt und seiner südafrikanischen Odyssee?"
"Nicht direkt, Lizzie."
"Wieso denn nicht?"
"Moenie die vleis braai voor die bok geskiet is nie."
"Bitte?"
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