Lesen - Ulrich Horstmann

herumgetrieben hat. Nicht im Groot Marico, sondern im Hinterhof von Potgietersrus und,
wenn man bedenkt, wie weit die Herden früher herumkamen, vor unserer Haustür. Altyd tot
jou diens, Koos. "'
Lizzie reicht mir wortlos das letzte Zuckerstückchen und ist wieder unterwegs. Ich höre
sie nebenan in meinem Arbeitszimmer rumoren. Dann kommt sie zurück, einen Südafrika-
Atlas unter dem Arm und ein halbblindes Vergrößerungsglas in der Hand, das sie unter
laufendem Wasser mit einem Spülmittel säubert und anschließend trockenreibt. Unterdessen
starre ich auf die Aufnahme, ohne etwas anderes ausmachen zu können als die optischen
Duftmarken des Homo sapiens sapiens.
"Wonach suchen wir denn?" fragt Lizzie und reicht mir die Lupe.
"Wenn ich das wüßte."
Nach kurzer Zeit gebe ich auf. Farbgewusel, Buchstabensalat, Graffiti, soweit das
Glasauge reicht. Das Primitivste vom Primitiven; es würde mir den Magen umdrehen, wenn
Lizzies Wundermittel nicht beidem, Ouzo und Aerosol, gewachsen wäre. Dann ist meine
Nichte an der Reihe.
Das Zweite Gesicht. Sie hat noch gar nicht im Ernst hingesehen, da ist die Entdeckung
schon gemacht, und sie rückt herüber, rückt ganz nah an mich heran und öffnet mir die
Augen.
"Hier, siehst du, hier ist die erste und da, Daumen an Daumen, die Nummer zwei. Beide
ausgespreizt. Wie Fledermausflügel."
Sie hat recht. Es gibt keinen Zweifel, kein Vertun. Unter den berserkerhaften, den wüsten
Signaturen des späten 20. Jahrhunderts schimmern sie durch, zeichnen sie sich ab, zwei
touchierend nebeneinander auf den Fels gepreßte Hände. Erstaunlich, wieviel noch da ist von
der Hautoberfläche und den Handlinien, hat man sich erst einmal eingesehen. Nur mit den
kleinen Fingern stimmt etwas nicht. Lizzie zeigt, als ob das noch nötig wäre, auf das
beiderseits fehlende letzte Glied.
"Heinrich Wilhelm?" fragt sie, halb ins Bild und halb zu mir hinüber.
"Fingerweg, ich werd verrückt", stottert es aus meiner tauben Mundhöhle, "Stompie,
Stompie, Stompie." Und ich schlage mit der Faust den Takt auf der Tischplatte, auf der das
Foto tanzt.
"Möchte man nur noch wissen", sagt Lizzie, nachdem ich mich beruhigt habe, "warum er
sich in Rot abgedrückt hat statt in Schwarz oder Grün."
Mein Kopf ist glasklar.
"Frag Oompie", sage ich, "der kann dir das erklären."
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