Lesen - Ulrich Horstmann

Angesichts die Wildnis urbar machten und die Hottentotten zur Vernunft brächten, hätte sich
die Firma entschlossen, sechs der besten, der mutigsten 'Hoffmänner' nach Durban zu
entsenden, um dort gegen alle Widerstände und Rivalitäten ein Aufbauwerk zu leisten, von
dem in Salzuflen noch die Kinder und Kindeskinder erzählen würden. "Mit starker Hand",
schließt Leberecht Hoffmann, "für ein gestärktes Afrika!"
Applaus und Hurra-Rufe, während der Direktor die kurze Reihe der sechs Auserwählten
abschreitet und am Ende auch dir die Hand auf die Schulter legt und die Rechte schüttelt, bei
der du den kleinen Finger hinter den Ringfinger geschoben hast, damit ihm die Blessur nicht
auffällt. Dann ist die Werkskapelle an der Reihe.
Die Pauke wummert los, dröhnt so laut, daß ich sie auf der Gesichtshaut zu spüren
glaube. Schlag für Schlag. Aber es ist nicht das Lärminstrument, sondern Lizzie, die mich mit
ein paar therapeutischen Ohrfeigen und einem Glas Wasser in die Wirklichkeit zurückholt.
"Der Arsch", schimpft sie, "der sieht Sterne, wenn ich ihn in die Finger kriege."
Ich sehe sie jetzt schon. "Glaub ich gerne", bringe ich heraus, "aber ..."
"Kommilitone, Freund des Hauses, Witzbold, du weißt schon." Ich nicke fügsam. "Hat
mir schon mal was untergemixt. So eine Art K.o.-Tropfen; die Hälfte der Partygäste konnten
wir auf dem Balkon stapeln."
"Der Averna?"
Sie schnuppert an ihrem fast unberührten Glas. Nickt dann, steht auf, greift zur Flasche:
"Ich kipp's in den Ausguß, bevor das Zeug noch mehr Schaden anrichtet."
Da bin ich ihr, Schwäche hin, kalter Schweiß her, auch schon in den Arm gefallen: "Um
Gottes willen, Vorsicht mit dem Elixier. Das bekommt Sicherheitsverwahrung. Das schließen
wir gleich weg." Und ich erzähle ihr, was ich gesehen habe.
Sie schüttelt den Kopf: "Komisch, daß so was bei dir halluzinogene Wirkungen hat. Du
bist mir ein pharmazeutisches Rätsel. Zeig mal deine Pupillen."
Sie setzt sich auf die Sessellehne und blickt mir in die Augen. Ich konzentriere mich auf
die Schramme. Dann zuckt sie mit den Schultern. "Naja, hier spukt es sowieso. Freitagnacht
nuschelst du etwas aus dem Arbeitszimmer, obwohl du weit weg über den Wolken schwebst.
Dafür lösen sich im Flur Kleidungsstücke in Luft auf ..."
"Stimmt, Lizzie. Und drittens ist in einem seit einem Jahr abgeschlossenen Raum, in dem
der Staub fingerhoch liegt, auch noch das Fenster geputzt."
Wir sehen uns an. Aber schon taucht meine Nichte ihren kleinen Finger in das
Avernaglas und schreibt etwas auf die Tischplatte. Kopfstehend sind die Dinge schwer zu
entziffern. Aber ich buchstabiere schon mal mit: "Überall ist ..." Dann kippt ihr das Glas um.
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