Lesen - Ulrich Horstmann

verständnisvoll, zieht ein Büchlein aus der Tasche, blättert kurz und liest dann in zwei
Atemzügen vor: "Dieseshotelisteinebruchbudesiebeutelschnei derichzieheaufderstelleaus."
XV.
Nicht "nachmittags um neun Uhr", sondern nachts gegen halb zwölf stehe ich im Treppenhaus
vor meiner Wohnungstür. Draußen auf dem Schild versinkt mein Name hinter einem
blumigen Aufkleber wie die Titanic hinter ihrem Eisberg. Drinnen hat es den Flur ungleich
schlimmer erwischt als das Interieur der Maschine, die mich ins Rutschen kommen ließ.
Überall verstreut Kleidungsstücke, Schuhe, geöffnete oder noch versiegelte Packungen mit
Labormaterial, an der Wand aufgestapelte Getränkekisten neben vereinsamten Weinflaschen
und vis-à-vis eine mit veralgtem Wasser gefüllte Glasvase voller Kunstblumen.
Eine böse Ahnung beschleicht mich. Aber als ich mein Arbeitszimmer über den
Wäschekorb voll Post hinweg, der den Eingang blockiert, aufgeschlossen habe und
eingetreten bin, finde ich alles verstaubt und unangetastet vor. Eine Dornröschenwelt, in der
die vor Jahresfrist erschienene Firmengeschichte der Hoffmann's Werke ungerührt und
unberührt an ihrem Platz auf dem Schreibtisch verharrt und niemand die aufgeschlagene Seite
verblättert hat, die mich die Spur meines Erzeugererzeugererzeugers wieder aufnehmen ließ.
Oder ist das Ganze weniger märchenhaft? Bin ich ein Wiedergänger? Abgestürzt.
Uneingestanderermaßen aus allen Wolken gefallen und jetzt als Toter zu Besuch in meiner
eigenen Lebensgeschichte? Ich streiche über den zusammengefalteten rotbekreuzten
Deckenstoff, vergewissere mich seiner Handgreiflichkeit, stelle die Tasche darauf ab, lösche
die Beleuchtung im Raum, so daß vom Flur her nur noch zwei Leuchtstreifen zwischen
Türblatt und Füllung sichtbar sind, und geistere zum Stuhl. Der Staub, den ich beim Setzen
aufwirbele, bestätigt mir einmal mehr, daß ich noch nicht dazu geworden bin. Draußen kühlt
der Januar sein Mütchen, wedelt ein Lichtfinger über die Scheibe mit dem grauen Star. Türen
schlagen. Das Klacken der automatischen Verriegelung. Wie auf Knopfdruck fällt mir auf,
daß im Zimmer Transvaaler Temperaturen herrschen.
"Und das Licht hast du auch nicht ausgeschaltet", sagt eine Männerstimme vom
Wohnungseingang her.
"Hab ich wohl!"
"Und warum brennt es dann?"
"Damit du weiterstänkern kannst, so wie den ganzen Abend schon, darum."
Schweres wird aufgehängt. Ein paar Schuhe katapultiert es durch den Korridor.
"Ich hatte ja wohl Grund genug, so läufig wie du dich aufgeführt hast."
42