Lesen - Ulrich Horstmann

akademici, Skunkie", daß neben dem Spielbein auch das professionelle Standbein wegknickte
und mich die andere, die nördliche Hemisphäre eines vernieselten Herbsttages als
dienstunfähig abstempelte.
Wie soll ich das erklären? Am besten so, daß ich, der sich belletristisch ein Ende gesetzt
hatte, im akademischen Brotberuf nichts mehr anfangen konnte. Im, wohlgemerkt, nicht mit
dem. Es war verrückt. Immer, wenn ich umschalten wollte, kam das alte Programm zurück,
ging die Endlosschleife in die nächste Runde. Die eine Seminardiskussion setzte sich fort in
meinem Kopf über Wochen. Ob ich wollte oder nicht, ich entdeckte mehr und mehr
relevantes Material, Überlesenes, Verschüttetes. Wie eine Lawine brachen die Analogien,
Assoziationen, Prätexte, Kommentare und Kommentare der Kommentare über mich herein,
eine grandiose, von niemandem für möglich gehaltene Vernetzung bahnte sich an, und um sie
voranzutreiben, ach was, um von ihr, dieser unaufhaltsam erst meinen Feierabend, dann
meine Nächte verschlingenden Selbstläuferin vorangetrieben zu werden, klinkte ich mich aus
aus dem Nebeneinander der Routinen und Aufgaben und war überkonzentriert bei der einen,
immer nur einen anfangs- und endlosen Verkupplung und Verschmelzung, während meine
Umwelt mich als unkonzentriert, geistesabwesend, nicht ansprechbar erlebte oder mit meinen
Äußerungen, die als work in progress-Telegramme, als überkomprimierte, kodierte
Kurznachrichten aus mir herausbrachen, nichts anfangen konnte. Ich ackerte, rackerte,
schuftete, was das Zeug hielt, und als seine letzten Fasern verschlissen waren, trieb ich
Schindluder mit meinen zerlumpten Kopien, Notizen und Notaten, die überall herumflatterten
wie aufgescheuchte vlermuisies, memorierte murmelnd die schon unaussprechlichen
Zwischenergebnisse und blendete mit Schreibtischgetrommel herrisch und inzwischen
gänzlich unnahbar jene atmosphärischen Störungen, jenes kosmische Rauschen aus, zu dem
sich die jämmerliche Gegenständlichkeit der Welt kuschend verflüchtigt hatte. Dicht schon
stand es unter dem Horizont, das brenngläserne Gestirn meiner intellektuellen Synthese; und
die Morgenröte einer globalen Sinnhaftigkeit und das verwehende Nordlicht der Ignoranz
teilten sich den Himmel; gerade eben waren die Pupillen des inneren Auges geweitet genug
für den großen Durchblick ins - Da! Da mischte sich der Störsender in die letzte, die
ultimative, die metaphysische Programmvorschau und was er zu vermelden hatte mit der
Unbeirrbarkeit, der stumpfen Stupidität des Automaten, war nicht ein neuer unendlich
fruchtbarer Schlüsselbegriff, sondern die einfallslose diagnostische Begründung auf dem
Einweisungsformular: akuter Verknüpfungswahn.
Die Kollegen von der Universitätspsychiatrie walteten ihres Amtes und verschrieben
Neuroleptika. Nach sechs Wochen hatte mich die Normalität wieder, nach zehn - ich konnte
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