Lesen - Ulrich Horstmann

XXXI.
Einmal ausgesprochen, scheint sich die lamsakkigheid trotz solcher Drohgebärden geradezu
galoppierend breitzumachen. Mein Auto, seit seiner Reaktivierung ohnehin kaum mehr das
alte, will nicht anspringen, obwohl sich der Anlasser abmüht. Die Pannenhilfe ist hilflos, die
Werkstatt, in die ich mich abschleppen lasse, gerade heute überlastet, verspricht aber, die
Fehlersuche so schnell wie möglich in die Wege zu leiten und mich anzurufen, sobald die
Ursache gefunden und der Wagen wieder funktionstüchtig ist. Zum Trost chauffiert mich ein
Mitarbeiter zum Zug.
Der Intercity, auf den ich keine Viertelstunde warten muß und der, kaum zum Stillstand
gekommen, auch schon wieder losprescht wie ein von sexuellen Botenstoffen umwallter
Leitstier, macht nach gut zwei Dritteln der Strecke schlapp - in Lollar, wo gar kein Halt
vorgesehen ist. "Wegen Personenschadens im weiteren Streckenverlauf", so die Durchsage,
werden wir in die auf dem Vorplatz wartenden Busse verteilt und bis zum nächsten regulären
Halt, d.h. dem Marburger Hauptbahnhof, transportiert; dort wird den lautsprecherischen
Versicherungen zufolge "für unmittelbaren Anschluß Sorge getragen". Zum Glück bin ich auf
die Einlösung des Versprechens nicht mehr angewiesen. Dafür kann ich mich beim
Entkleiden im Flur von der Saugfähigkeit meiner Holzfällerkluft überzeugen; hat meine
Kunstblase nach dem mit Spannkraft gemeisterten gestrigen Tag, nach der tropflos
durchgestandenen Nacht doch das Hin und Her des Umsteigens und das Gedrängel im Bus
dazu genutzt, sich unbemerkt durch eine undicht gewordene Klebenaht zu erleichtern. Was
ich retten kann, sind zwei Teetassen voll, plus jener Brühe, die ich dem kanadischen
Kunterbunt wieder abpresse. Das, hilft alles nichts, muß reichen.
Bevor ich vollendete Tatsachen schaffe und möglicherweise irreparabel danebengreife,
setze ich mit einer von Lizzies Pipetten im Schnapsglas eine Probemischung an. Im
Verhältnis eins zu vier, d.h. vier Tropfen Strelitzien-Tonic auf einen Tropfen Turbo-Averna.
Gesondheid in die rondheid. Nach zwei, drei Minuten komme ich in Fahrt. Ganz nach
Wunsch. Nur auf dem falschen Gleis. Dieses führt nämlich nicht von der Küste des Indischen
Ozeans nach Norden Richtung Ladysmith, sondern lahnaufwärts an dem Niederweimarer
Baggersee vorbei Richtung Marburg. Und ich habe auch nicht 'Fingerweg' Horstmann und
Jacobus Coetzee vor Augen, die es endlich geschafft haben in den letzten Zug, der die sich
einigelnde britische Rückzugsposition noch erreicht. Vielmehr klettert da vorn der
'Personenschaden' die Böschung zu dem schon leise singenden Schienenstrang empor, wirft
sich darauf, als wäre ein Vergewaltiger am Ziel seiner Wünsche. Er will mich ohne viel
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