Lesen - Ulrich Horstmann

und breiter wird und schließlich die ganze Rückseite der Marionettenbühne herausgezogen
und weggelegt werden kann. Dahinter ist die grenzenlose Dürre und Darre von 1901. Dahinter
ist das Ende der Hoffnung, die Natur, der weiße Gott oder die Geister der schwarzen Ahnen
möchten ein Einsehen haben. Dahinter ist der Anfang des dritten südafrikanischen
Kriegsjahres, als längs der Eisenbahnlinien die Stacheldrahtzäune und Ein-Mann-Unterstände
aus dem Boden schießen, als die Feuerwalze auf Pferdeläufen und Menschenbeinen in Gang
kommt und die ausgeräucherten Frauen und Kinder in die Sammellager transportiert werden,
die ihre Betreiber concentration camps nennen, womöglich auch, weil eine weder nach rechts
noch links sehende, sich erbarmungslos auf sich selbst konzentrierende militärische Logik sie
in die Welt gesetzt hat.
Die Hand ist weg, die Wand ist weg. Jetzt verdeckt ein Gesicht das Unheil, in dem es
geschrieben steht. Eine Frau, nicht von hier. Ausgebleicht und aufgedunsen vom Lipper
Laudan. Den Haarzopf um den Kopf gewickelt, als könne sie schon seit Jahren nicht mehr
ohne Schlinge leben, und mit der zweifarbigen braungrünen Pupille, wie sie auch hinter
Lizzies blauen Kontaktlinsen steckt, die sie sich bei ihrem Frankfurter Ausflug wird einpassen
lassen.
Quer durch das Puppenstubengehäuse meiner Stammkneipe in Ellisras greift Anne Marie
Elisabeth Menke nach mir und meiner Aufhängung und transportiert Mann und Stuhl und
Klotz und Fadenstrang ganz nach vorn an den Schankraumrand, so daß die verzwergte Bühne
ohne Übergang in das endlose Highveld, das Mini- in das Maxitheater übergeht. Meine
Urgroßmutter stabilisiert mich, indem sie meine Arme hinter der Stuhllehne verschränkt, und
richtet den Holzkopf aus, der ihr grobporiges Äußere und den abwesenden Blick, der das
Arrangement noch einmal überprüft wie einen zusammengestrichenen Einkaufszettel, so
schnell nicht vergessen wird. Dann werde ich sitzen gelassen.
Keine Marionettenbühne mehr, kein kroeg, keine hoofstraat, kein Ellisras mehr, keine
Farm, nicht einmal ein Schild mit der Aufschrift Ellis & Erasmus se plaas. Streichungen und
Abzüge, soviel das Herz begehrt, bis die Live-Show beginnen kann mit ein paar Büscheln
vertrocknetem Gras und dem immergleichen windigen Prolog. Tagelang, wochenlang ist es
schon zu hören, van sonop tot sononder, dieses Anblasen der Ereignisse, die nicht stattfinden
wollen, das gegensinnige Strömen unter einem unverrückbaren Himmelblau, die
Ankündigung in Zischlauten. Kalt fühlt der Wind sich an, aber die Steine beklagen sich nicht,
knochentrocken rasselt's aus der Staublunge seines Als-ob, aber die Skelette sind es zufrieden.
Niederschlag hat sie herausgelockt und durch sein späteres Ausbleiben selbst
niedergeschlagen. Um das klapprige Sprachspiel herum bläst sich die Unschuld auf, das Ich-
125