Lesen - Ulrich Horstmann

Propellerblatt, die Aufmerksamkeit der Flughafenbediensteten auf mich ziehe, die eben im
Begriff ist, die Gangwaytür abzusperren. Jetzt wedele ich mit der Bordkarte. Jetzt wird eine
zweite über meinen Kopf hinweg angeboten. Jetzt - ist nochmal alles gutgegangen.
XII.
Die Maschine ist halbleer, aber wir landen zusammen, weil die Überragende mich,
Sitzplatzreservierung hin, Sitzplatzreservierung her, in eine der freien Mittelreihen schiebt
und neben sich auf das Polster nötigt.
"Stay here! Please, stay!"
Die Stewardess scheint unser Wegdrücken zu besänftigen, wahrscheinlich weil sie darin
Schuldeingeständnis und Wiedergutmachungsgeste zugleich sieht. Als wir sie auch noch mit
einem pflichtschuldigen Doppelklicken empfangen, ist die Trainingskursfreundlichkeit
zurückgekehrt, und bereitwillig verstaut sie Mantel und Haustierbox oben in der Ablage,
während ich mein Handgepäck mit einem energischen Fußtritt unter dem Vordersitz verkeile.
"Thank you for your help", sagt es neben mir und über die ausgestreckte Hand hinweg,
"I'm Bettina Moebius."
"Bly te kenne. Wie der Strip?"
"Ach, Sie spre-" Aber der Satz hängt, das Wort wird abgehackt. Die Augen starren
schreckensweit. Eisige Hexenfinger schließen sich um mein Handgelenk.
"Wat makeer?"
"Es bewegt sich", flüstert sie. "Oh Gott, es bewegt sich. Und auch noch rückwärts."
Schlagartig wird mir der Grund ihrer Anhänglichkeit klar. Diese bizarre Dame, die zwar
keine Eulen nach Athen, dafür aber Mauersegler nach Südafrika getragen hat, leidet an
panischer Flugangst und kann sich selbst nur unter größten Qualen in die Luft erheben.
"Ich will raus. Es geht nicht. In vierundzwanzig Stunden hin und zurück, das hält kein
Mensch durch. Ich muß aussteigen. Lassen Sie mich los. Sofort."
Jetzt klammere ich und rede auf die Kalkweiße ein, deren Mundwinkel zittern, als jagten wir
über die Waschbrettpiste eines Transvaaler grondpad. Die Stewardess beugt sich vom Gang
herüber, wobei uns ihr Lächeln in den Schoß fällt wie eine Zahnprothese. Hat sie es doch
gewußt - wer einmal Probleme macht, kann es den ganzen Flug lang nicht mehr lassen.
"Gin Tonic", kommandiere ich, "oombliklik!"
Dann suche ich im Kreditkartenfach meines Portemonnaie nach dem briefmarkengroßen
Plastiktütchen mit der eisernen Ration.
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