Lesen - Ulrich Horstmann

"Sie wollen ihr helfen?" unterbricht mich die Stimme schon wieder.
"Selbstverständlich. Können Sie mich ..." Der Mann redet aber einfach weiter und läßt
sich auf keinen Dialog ein.
"Gut. Dann verhalten Sie sich ganz ruhig. Tun Sie nichts. Informieren Sie niemanden.
Am besten verschwinden Sie von der Bildfläche wie vor einem Jahr. Sie hören von uns.
Grüezi."
Was ging da vor? Wie sollte ich das verstehen? Wieso wollte mich die Schweizer Polizei
dahin zurückexpedieren, wo ich soeben einer einhundertundachtzehntägigen Feindseligkeit
entronnen war und dabei meinen Körper mit einer Mixtur obskurer Pflanzensäfte,
hochprozentiger Kräuterextrakte und einem in Heimarbeit hergestellten Halluzinogen
überschwemmt hatte? Mein Herz raste immer noch. Hemel, ich war auch übergelaufen, hatte
längst die Seiten gewechselt: vom selbsternannten Strafverfolger des Heinrich Wilhelm
Horstmann zu seinem Anwalt, nein, Pflichtverteidiger. Weil ich es jetzt als meine verdammte
Schuldigkeit begriff, Stompie, d.h. einem durch Hörensagen, Unwissen und üble Nachrede
Verstümmelten, seine menschlichen Züge zurückzugeben. Das war das bißchen Schwindel
wert, mit dem ich heute morgen zu kämpfen hatte, und die schweißtreibende südafrikanische
Spurensicherung. Und hatte dieser kurzangebundene Schweizer Beamte nicht recht, wenn er
unterstellte, ich würde mich auch in Gegenrichtung der Keimbahn nicht anders verhalten und
für meine Nichte Unannehmlichkeiten und Zumutungen auf mich nehmen, wenn sie nur ihre
mißliche Lage verbesserten?
Irgendwie nicht geradeaus. Irgendwie um drei Ecken. Was mich wie ein Kreisverkehr zu
meinem Auto zurückbrachte. Wie mir alles entfiel. Ich rekapitulierte: die Werkstatt wollte,
daß ich mich in Bewegung setzte, und zwar sofort. Der dringende Rat aus dem Kanton
Graubünden verlangte das Gegenteil und auch wieder nicht. Lizzie war verwickelt. In beides.
Denn ich mußte sie bergen. Hinweg über die Kreuze am Wegesrand ... weshalb ich die Spinne
... die vielleicht schon lange im Auto sitzt ... dem wartenden reparierten Gefährt ... und alles
vernetzt ... oder mich einrollt, einwickelt wie die Fliegen ... Mauerseglernotration, weil der
Himmel sie kurzhält, krilltechnisch ... mit Biltonggeschmack vielleicht ... wer redet denn da
dazwischen, wenn man sich konzentriert, wenn man den Fliegenfänger mit klebrigen Fingern
... wer faselt denn da ununterbrochen … den Fänger mitten in den Gedankenschwarm hängt,
um wenigstens ... "Aus der Leitung, Moebius! ... Wieso? Du doch ... ich bin nicht wählerisch
gewesen. Nein, garantiert nicht. ... Verwirrung? Höchstens bei dir. ... Und ob ich das kann.
Ich kann alles behalten, was ich will. ... Jawohl, wollen wir doch mal sehen. ... Die Wette gilt,
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