Lesen - Ulrich Horstmann

endlich am Ziel, die Stadt nach einhundertachtzehn Tagen entsetzt. Und ein gewisser
Mahatma Gandhi war es auch, der als Sanitäter und Träger das Feld der Ehre jenseits des
Tugela abräumte, auf dem sich der Held von Ladysmith den Zugang zum Kessel erkämpft
hatte.
Nur noch die Mauersegler machten mit den gescheiterten Belagerern gemeinsame Sache
und setzten sich ebenfalls nach Norden in Bewegung - wie jedes Jahr und ganz ohne das
Rückzugschaos, das sich so üppig unter ihnen entfaltete und ein getreuliches Spiegelbild
dessen abgab, was die britische Seite dort vor mehr als einem Vierteljahr aufgeführt hatte.
Jetzt hielt sie sich diszipliniert zurück und verzichtete auf die Gelegenheit, dem unkoordiniert
zurückflutenden Gegner nachzusetzen und ihn aufzureiben. War es eine groteske militärische
Fehleinschätzung, die für die Untätigkeit verantwortlich war, die Erschöpfung der eigenen
Truppen, eine unprofessionelle Anwandlung von Humanität nach dem Blutrausch der
Vortage, eine Siegerlaune, die die Generosität, mit der die Buren das Aufschlagen eines
Feldlazaretts im Niemandsland von Ladysmith erlaubt hatten, doppelt und dreifach zu
überbieten gedachte? Oder war schlicht der enorme Gewitterguß schuld, der in den
Morgenstunden niedergegangen war und den vorher wie zementierten Boden vielerorts so
aufgeweicht hatte, daß das Terrain nur noch für die sprichwörtliche Schlammschlacht getaugt
hätte?
Wie dem auch sei, die Ochsenkarren pflügten in breiter Front zu Hunderten durch den
Dreck auf den Paß von Wessels Nek zu, und davor, dahinter, dazwischen platschten die
Reitertrupps. Bald hatte der hochspritzende Schmutz die unterschiedliche Zeichnung der
Pferde ebenso ausgewischt wie die Bekleidungsvarianten der Kavalleristen, und es sah aus,
als hätte der Kriegsgott seinen einen und einzigen Prototyp in tausendfacher Vervielfältigung
aus dem Boden gestampft und im Rückwärtsgang ins Treffen geworfen - eine remobilisierte
Tonarmee, feldgrau von hochgeschleudertem Erdreich, Ochsendung und lauwarmer
Pfützenlake, in deren Mitte die Peitschen der Kutscher knallten wie die Schüsse der
nachsetzenden Briten, die sich an diesem Tag den Abzugsfinger nicht schmutzig machten.
Vor Wessels Nek drängte die ganze Phalanx trichterförmig zusammen und bildete so
einen Pfropf von Menschen- und Tierleibern, Wagen, Karren, Geschützlafetten, in dem sich
bald gar nichts mehr zu bewegen schien wie in der wohlgefüllten oberen Hälfte einer gerade
umgedrehten Sanduhr. Aber wie hier auf zunächst unmerkliche Weise doch ständig
Sandkörner durch den engen Hals rieseln, so floß auch dort unter Schreien, Fluchen,
Verwünschungen und mühsam beigelegten Tätlichkeiten Material ab, und nach
vierundzwanzig Stunden hatte der Troß das Nadelöhr passiert, war das prekäre Manöver, mit
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