Lesen - Ulrich Horstmann

Mindestens genauso unheimlich wie das Versinken Lizzies im Strudel attraktiver Ich-
Attrappen aber ist das letzte Auftauchen des Heinrich Wilhelm Horstmann aus den kindlichen
Verlustierungen und alltäglichen Routinen, wie sie im Junisonnenschein auf dem
Friedrichsplatz zu beobachten sind. Man muß in Überbietung der Durban-Retusche das
Gegenwärtige und Selbstverständliche nur rücksichtslos genug durchstreichen, um auf den
Schauplatz zu gelangen, der ihn seinerseits auslöscht. Das ständige Kommen und Gehen zum
Beispiel, das ich von meiner Bank aus verfolge, das Schlendern, Haltmachen oder zielstrebige
Durchqueren ist in der Gegenwelt undenkbar geworden. Vielmehr herrscht dort ein
pumpender Zustrom in die Ausweglosigkeit. Wenn sie noch aus eigener Kraft laufen können,
bewegen sich die Gruppen von Frauen und Kindern schlurfend und mit ein paar
zusammengerafften Habseligkeiten durch das Tor, die anderen, noch Entkräfteteren, werden
davor abgeladen und von Leidensgenossinnen ins Innere geschafft. Der Friedrichsplatz ist
grün, von Bäumen beschattet, mit Blumen bepflanzt. Was Stompie, hinter einer Bodenwelle
auf dem Bauch liegend, vor Augen hat, erscheint farblos und kahl, und wenn im
metaphorischen Sinne von Bewuchs die Rede sein soll, besteht er aus Dutzenden
hoffnungslos überbelegter Zelte, aus in Reih und Glied aufgepflanzten grauen Dreiecken, bei
denen einem jedoch alles andere auf der Zunge liegt als der Begriff der Schonung. Tollen und
Spielen muß gar nicht erst verboten werden, denn es findet unter den obwaltenden Umständen
des Eingepferchtseins und Hungerns ohnehin nicht mehr statt. Umgäbe man den
Friedrichsplatz, der 1901, also im nämlichen Jahr wie das Konzentrationslager von
Nylstroom, angelegt worden ist, mit dem gleichen stacheldrahtbewehrten Maschenzaun, wäre
er mit seinem Sandkasten, seiner Fontäne, dem auf dem Rasen übenden Jongleur, den
schattigen Sitzgelegenheiten immer noch eine überirdische Vision für die internierten
Zivilisten. Denn in Transvaal haben sie kein Wasser, um sich und ihre Kleidung zu waschen,
keinen Sonnenschutz außer den backofenheißen Notunterkünften, keine sanitären Anlagen
und oft nicht einmal Gleichgewichtssinn genug, um sich auf den Beinen zu halten. Nur Staub
gibt es im Überfluß. Er zeigt ihnen, worin die Briten auch die Familienmitglieder ihrer
burischen Widersacher verwandelt sehen möchten, die den Kampf selbst nach gut zwei Jahren
noch nicht aufgegeben haben.
Daß er aussichtslos geworden ist, kann man dem kleinen Kommando, das vielleicht eine
Meile vom Lager entfernt in Deckung gegangen ist, schon auf den ersten Blick ansehen. Das
Erscheinungsbild der Kombattanten ist desolat - ein jämmerlicher Witz, denn diese
Freischärler sind uniformiert. Von Beginn des Krieges an war eben das das Privileg der
kakies, also der englischen Soldaten, während die Buren stolz in dem zu Felde zogen, was die
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