Lesen - Ulrich Horstmann

I.
Jirre! Es ist nun einmal passiert. Ek is nie die eerste nie! Und es erwischt die Leute überall,
auch im neuen Südafrika.
Da ist einer verduftet, riecht schon seit Jahren nach nichts mehr. Weder nach der
richtigen Nachbarschaft noch nach den falschen Überzeugungen. Nicht einmal aus dem Mund
riecht er trotz des Magengeschwürs, das er sich im Buschkrieg gegen die schwarzen
Freischärler eingefangen hat und das sich bis heute weiterwehrt und keinen Frieden schließen
will. Und dann, urplötzlich, quillt Rauch aus Flip van Maegeren wie früher im Caprivi-Zipfel,
und er hat sein Versprechen gebrochen. Dafür zischt ihm seine Frau 'Stinktier' hinterher,
obwohl das an diesem Ende der Welt doch gar nicht vorkommt, und der wiederaufgeflammte
Raucher ließe den Kopf hängen, verursachte dieses Wegducken nicht die für seine
Lebensgefährtin noch aufreizenderen Brandlöcher.
Ein anderer hat sich schon zu whites only/slegs vir blankes-Zeiten den Kelch abgetan und
auch zur Begrüßung von Nelson Mandelas rainbow nation nicht ein Gläschen genehmigt.
Und doch hat die Hochachtung vor dem selbstbeherrschten Koos Koetzer von heute auf
morgen das Nachsehen, und auch er ist wieder der alte und quert schlingernd die Hauptstraße
dieses Bushveld-Kaffs. Hoenderkop wie vor seiner Durststrecke und aus voller Kehle "Sarie
Marais", die Erkennungsmelodie der weißen Eingeborenen, absingend, verschwindet der
abgewählte baas in einer weiträumig bekannten Bruchbude, in der jeder für seine sauer
verdienten Rand noch einmal Herrenreiter sein kann: "Opsaal, meisie! Saal op!"
Doppelt erleichtert und zurück im kroeg läßt er auch gegenüber 'Skunkie' van Maegeren
Nachsicht walten und schiebt ihm das Feuerzeug hin. "Ein Laster ist frei", erklärt mir Koos
auf Afrikaans, der vom ersten auf den letzten Platz zurückgefallenen Mitbewerberin in der
Konkurrenz der elf Landessprachen, "aber was ist mit den doppelt und dreifach
Rückfälligen?" Skunkie zündet. "Gesondheid in die rondheid", wünscht der farbige Kellner.
"Ja, was ist mit denen", übernimmt der Rauchverzehrer, "die den kleinen Finger ausgestreckt
haben vir 'n druppeltjie brandewyn, für ein Tröpfchen Schnaps, und dann hängt 'n poes dran?"
Dabei zeigt er als Verständnishilfe mit dem Daumen über die Schulter in Richtung der
zügellosen Reithalle. Ich will keinen Streit; ich will einen friedlichen Abschied aus der Reha.
Ich schlichte: "Hy is nie die eerste nie, Skunkie, en hy sal ook nie die laaste wees nie."
Bedächtiges Schweigen.
Dann meldet sich ein Schluckauf zu Wort. Schon, ja. Schon provozierend endlos. Das
Feuerzeug kann auf einmal fliegen, das Glas auch. In Gegenrichtung. Ein Stuhl bekommt
Auftrieb, als wolle sein Besitzer für den Rest des geselligen Abends an der Decke Platz
3