Lesen - Ulrich Horstmann

nehmen. Ich ergreife die Partei der Schwerkraft. Der Kellner versucht hinterrücks, das
Scherbengericht abzuservieren. "Das darf doch nicht wahr sein. Môre vertrek ek, kêrels. Wo
sind wir denn!" "Ons praat Afrikaans hierso, jy verdomde buitelander", kriege ich noch auf
einem Ohr mit, während dem anderen die Hand aufgelegt wird. Ihre nikotingelben Finger
können den schwungvollen Eindruck, den sie hinterläßt, schon deshalb nicht stören, weil sie
zur Faust geballt sind.
II.
So war das vor meinem Rückflug aus Johannesburg und am Ende des 'Wechseljahres' in
Transvaal, heute Noordelike Provinsie: alles vom Tisch, außer dem kleinen Problem der
Rückfälligkeit, dieser zählebigen Mücke, dieser hardkoppige gogga, aus der irgendwann doch
der wüst trompetende Elefant schlüpft, der den sorgsam kultivierten Lebensgarten
plattrampelt und der einzubringenden Ernte ein Ende macht. Schon richtig, die
Leidensgenossen sind Legion, wohin man auch kommt, woher man sich auch abgesetzt hat.
Einer raucht wieder, einer trinkt wieder, einer hurt wieder, der Schläger feiert
Wiederauferstehung, der Partisanenkrieg der Innereien flammt von neuem auf, überhaupt die
Heimsuchungen, das Fieber, die Malaria, all die subtropischen Scheußlichkeiten ruhen nur,
stecken unter einer dünnen Decke und warten auf ihr 'Lazarus, steh auf und wandle!' Ich weiß,
ich rede um den heißen Brei herum. Aber es ist nicht leicht. Auch die Zugvögel werden
rückfällig, alle Jahre wieder. Sogar von Südafrika brechen sie auf und brüten in der Alten
Welt, wie ich über diesen Absonderungen und Absonderlichkeiten brüte, die wahrscheinlich
den Schnabel nicht vollkriegen werden und meine Zeit fressen und meine gute Laune und
meine mühsam erworbene vlotheid in Afrikaans und die Erinnerung an die ryp, den Rauhreif
im August, und die ohne Dämmerung aus dem Himmel purzelnde Sonne. Im Wortsinn aus
allen Wolken, nur daß so selten welche aufziehen südlich des Limpopo. Ganz im Gegensatz
zu meiner verhangenen Lebensgeschichte übrigens, wenngleich es deren Zentralgestirn,
nennen wir es astrologisch präzise einen weißen Zwerg, eher noch eiliger hatte, hinter dem
Horizont zu verschwinden. Dunkle Andeutungen, nördliches Raunen. Eindeutige Symptome -
für den Rückfall, den ich beklage. Denn auf dem Highveld ist es still, totenstill, und mein
Innenleben hörte sich nicht anders an, als mich der Überlandbus - "Waar moet ek afklim?" - in
Ellisras aussetzte.
Und mit ein paar Blutergüssen knapp ein Jahr später wieder einsammelte. Verschwitzt -
bratrohrwarm war der Januarmittag - und aan die huil wie ein Schloßhund. In humpelndem
Probelauf schritt ich das Spalier der Honoratioren ab, die sich zur Verabschiedung eines groot
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