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alguien hizo circular la súplica de retirarse temprano para que la viuda descansara por
primera vez desde la tarde del domingo.
Fermina Daza despidió a la mayoría junto al altar, pero acompañó al último grupo
de amigos íntimos hasta la puerta de la calle, para cerrarla ella misma, como lo había
hecho siempre. Se disponía a hacerlo con el último aliento, cuando vio a Florentino Ariza
vestido de luto en el centro de la sala desierta. Se alegró, porque hacía muchos años que
lo había borrado de su vida, y era la primera vez que lo veía a conciencia depurado por el
olvido. Pero antes de que pudiera agradecerle la visita, él se puso el sombrero en el sitio
del corazón, trémulo y digno, y reventó el absceso que había sido el sustento de su vida.
-Fermina -le dijo-: he esperado esta ocasión durante más de medio siglo, para
repetirle una vez más el juramento de mi fidelidad eterna y mi amor para siempre.
Fermina Daza se habría creído frente a un loco, si no hubiera tenido motivos para
pensar que Florentino Ariza estaba en aquel instante inspirado por la gracia del Espíritu
Santo. Su impulso inmediato fue maldecirlo por la profanación de la casa cuando aún
estaba caliente en la tumba el cadáver de su esposo. Pero se lo impidió la dignidad de la
rabia. “Lárgate -le dijo-. Y no te dejes ver nunca más en los años que te queden de
vida.” Volvió a abrir por completo la puerta de la calle que había empezado a cerrar, y
concluyó:
-espero sean muy pocos.
Cuando oyó apagarse los pasos en la calle solitaria, cerró la puerta muy despacio,
con la tranca y los cerrojos, y se enfrentó sola a su destino. Nunca, hasta este momento,
había tenido una conciencia plena del peso y el tamaño del drama que ella misma había
provocado cuando apenas tenía dieciocho años, y que había de perseguirla hasta la
muerte. Lloró por primera vez desde la tarde del desastre, sin testigos, que era su único
modo de llorar. Lloró por la muerte del marido, por su soledad y su rabia, y cuando entró
en el dormitorio vacío lloró por ella misma, porque muy pocas veces había dormido sola
en esa cama desde que dejó de ser virgen. Todo lo que fue del esposo le atizaba el
llanto: las pantuflas de borlas, la piyama debajo de la almohada, el espacio sin él en la
luna del tocador, su olor personal en su propia piel. La estremeció un pensamiento vago:
“La gente que uno quiere debería morirse con todas sus cosas”. No quiso ayuda de nadie
para acostarse, no quiso comer nada antes de dormir. Abrumada por la pesadumbre, le
rogó a Dios que le mandara la muerte esta noche durante el sueño, y con esa ilusión se
acostó, descalza pero vestida, y se durmió al instante. Durmió sin saberlo, pero sabiendo
que continuaba viva en el sueño, que le sobraba la mitad de la cama, y que yacía de
costado en la orilla izquierda, como siempre, pero que le hacía falta el contrapeso del
otro cuerpo en la otra orilla. Pensando dormida pensó que nunca más podría dormir así,
y empezó a sollozar dormida, y durmió sollozando sin cambiar de posición en su orilla,
hasta mucho después de que acabaron de cantar los gallos y la despertó el sol indeseable
de la mañana sin él. Sólo entonces se dio cuenta de que había dormido mucho sin morir,
sollozando en el sueño, y que mientras dormía sollozando pensaba más en Florentino
Ariza que en el esposo muerto.
Florentino Ariza, en cambio, no había dejado de pensar en ella un solo instante
después de que Fermina Daza lo rechazó sin apelación después de unos amores largos y
contrariados, y habían transcurrido desde entonces cincuenta y un años, nueve meses y
cuatro días. No había tenido que llevar la cuenta del olvido haciendo una raya diaria en
los muros de un calabozo, porque no había pasado un día sin que ocurriera algo que lo
hiciera acordarse de ella. En la época de la ruptura él tenía veintidós años y vivía solo
con su madre, Tránsito Ariza, en una media casa alquilada de la Calle de las Ventanas,
donde ella tuvo desde muy joven un negocio de mercería y donde además deshilachaba
camisas y trapos viejos que vendía como algodón para los heridos de guerra. Fue su hijo
único, habido de una alianza ocasional con el conocido naviero don Pío Quinto Loayza, el
mayor de los tres hermanos que fundaron la Compañía Fluvial del Caribe, y le dieron con
ella un impulso nuevo a la navegación a vapor en el río de la Magdalena.
Gabriel García Márquez 33
El amor en los tiempos del cólera