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-Digo que tú haces de esto una piedra porque conoces el hacer necesario para eso -dijo-. Ahora, si
quieres parar el mundo, debes parar de hacer.
Pareció darse cuenta de que yo seguía sin entender, y sonrió meneando la cabeza. Luego tomó una
rama y señaló el borde desigual de la piedra.
-En el caso de esta piedrita -prosiguió-, lo primero que hace el hacer es encogerla y dejarla de este
tamaño. Por eso lo que debe hacerse, lo que hace un guerrero cuando quiere parar el mundo, es agrandar
una piedrita, o cualquier otra cosa, por medio del no-hacer.
Se puso de pie y colocó el guijarro en un peñasco y luego me pidió acercarme a examinarlo. Me dijo que
mirara los hoyos y las concavidades del guijarro y tratase de percibir sus minucias. Si lograba captar el
detalle, dijo, los hoyos y concavidades desaparecerían y yo entendería el significado de "no-hacer".
-Esta pinche piedra te va a volver loco hoy -dijo, Mi rostro debe de haber reflejado desconcierto. Don
Juan me miró y soltó la carcajada. Luego fingió enojarse con la piedra y la golpeó dos o tres veces con su
sombrero.
Lo insté a clarificar su propósito. Argumenté que, haciendo un esfuerzo, le sería posible explicar cualquier
cosa que quisiera.
Me miró con aire ladino y meneó la cabeza como si la situación fuera desesperada.
-Claro que puedo explicar cualquier cosa -dijo, riendo-. ¿Pero podrás tú entenderla?
Su insinuación me sobresaltó.
-Hacer te obliga a separar la piedrita de la piedra grande -continuó-. Si quieres aprender a no-hacer,
digamos que debes juntarlas.
Señaló la pequeña sombra que el guijarro arrojaba sobre el peñasco y dijo que no era una sombra sino
una goma que adhería a ambos. Luego dio la media vuelta y se alejó, diciendo que más tarde volvería a
echarme un vistazo.
Durante largo rato me quedé mirando la piedrecilla. No me era posible enfocar la atención en los diminutos
detalles de los agujeros y las concavidades, pero la pequeñísima sombra proyectada sobre el
peñasco adquirió un enorme interés. Don Juan tenía razón; era como un pegamento. Se movía y fluía. Tuve
la impresión de que algo la exprimía desde el pie del guijarro.
Al volver don Juan, le dije lo que había observado en relación con la sombra.
-Ése es un buen comienzo -repuso-. Un guerrero se entera de muchas cosas fijándose en las sombras.
Luego sugirió que tomase yo el guijarro y lo enterrara en algún sitio.
-¿Por qué? -pregunté.
-Lo has estado observando mucho rato -dijo-. Ya tiene algo de ti. Un guerrero trata siempre de afectar
la fuerza de hacer cambiándola en no-hacer. Hacer sería dejar la piedra por ahí porque no es más que una
piedrita. No-hacer sería tratarla como si fuera mucho más que una simple piedra. En este caso, la piedrita
se ha empapado de ti durante largo rato y ahora es tú, y por eso no puedes dejarla ahí nada más, sino
debes enterrarla. Pero si tuvieras poder personal, no-hacer sería convertir esa piedra en un objeto de
poder.
-¿Puedo hacer eso ahora?
-Tu vida no es lo bastante compacta. Si vieras, sabrías que el peso de tu preocupación ha convertido esa
piedra en algo sin ningún chiste, por eso lo mejor es cavar un agujero y enterrarla y dejar que la tierra
absorba la pesadez.
-¿Es verdad todo esto, don Juan?
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-Responder sí o no a tu pregunta es hacer. Pero como estás aprendiendo a no-hacer, debo decirte que
en realidad no importa que todo esto sea verdad o no. Aquí es donde el guerrero tiene un punto de ventaja
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