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huesos de un hombre de conocimiento todavía hay más poder, pero sería prácticamente imposible encontrarlos.
-¿Quién es un hombre de conocimiento, don Juan?
-Cualquier guerrero podría llegar a ser hombre de conocimiento. Como ya te dije, un guerrero es un
cazador impecable que caza poder. Si logra cazar, puede ser un hombre de conocimiento.
-¿Qué es lo que usted...?
Detuvo mi pregunta con un ademán. Se puso en pie, me hizo seña de seguirlo y empezó a descender
por la empinada ladera oriental del risco. Había una vereda definida en la superficie casi perpendicular, y
llevaba al área redonda.
Descendimos lentamente por el peligroso sendero, y al llegar a tierra don Juan, sin detenerse para
nada, me guió por el denso chaparral hasta el centro del círculo. Allí utilizó unas gruesas ramas secas para
barrer un sitio donde sentarnos. El sitio era también perfectamente redondo.
-Tenía la intención de enterrarte aquí toda la noche -dijo-. Pero ahora sé que todavía no te da. No
tienes poder. Nada más voy a enterrarte un ratito.
Me puse muy nervioso con la idea de verme sepultado y le pregunté cómo planeaba enterrarme. Rió
como un niño travieso y empezó a juntar ramas secas. No me dejó ayudarlo; dijo que me sentara y aguardase.
Echó las ramas que juntaba dentro del círculo despejado. Luego me hizo acostarme con la cabeza hacia
el este, puso mi saco bajo mi cabeza e hizo una jaula en torno a mi cuerpo. La construyó clavando en la
tierra suave trozos de ramas, de unos 75 centímetros de largo; las ramas, terminadas en horquetas,
sirvieron de soportes para unos palos largos que dieron a la jaula un marco y la apariencia de un ataúd
abierto. Cerró esa especie de caja colocando ramas pequeñas y hojas sobre las varas largas, encajonándome
de los hombros para abajo. Dejó mi cabeza fuera, con el saco como almohada.
Luego tomó un trozo grueso de madera seca y, usándolo como coa, aflojó la tierra en torno de mí y
cubrió con ella la jaula.
El marco era tan sólido y las hojas estaban tan bien puestas que no entró tierra. Yo podía mover
libremente las piernas y, de hecho, entrar y salir, deslizándome.
Don Juan dijo que por lo común el guerrero construía la jaula y luego se metía en ella y la sellaba desde
adentro.
-¿Y los animales? -pregunté-. ¿Pueden rascar la tierra de encima y colarse en la jaula y hacer daño al
hombre?
-No, ésa no es preocupación para un guerrero. Es preocupación para ti porque tú no tienes poder. Un
guerrero, en cambio, está guiado por su empeño inflexible y puede alejar cualquier cosa. Ninguna rata, ni
serpiente, ni puma podría molestarlo.
-¿Para qué se entierran, don Juan?
-Para recibir instrucción y para ganar poder.
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Experimenté un sentimiento extremadamente agradable de paz y satisfacción; el mundo en aquel momento
parecía en calma. La quietud era exquisita y al mismo tiempo enervante. No me hallaba acostumbrado
a ese tipo de silencio. Traté de hablar, pero don Juan me calló. Tras un rato, la tranquilidad del sitio
afectó mi estado de ánimo. Me puse a pensar en mi vida y en mi historia personal y experimenté una
familiar sensación de tristeza y remordimiento. Dije a don Juan que yo no merecía estar allí, que su mundo
era fuerte y bello y yo era débil, y que mi espíritu había sido deformado por las circunstancias de mi vida.
Él rió y amenazó con cubrirme la cabeza con tierra si seguía hablando en esa vena. Dijo que yo era un
hombre. Y como cualquier hombre, merecía todo lo que era la suerte de los hombres: alegría, dolor,
tristeza y lucha, y la naturaleza de nuestros actos carecía de importancia siempre y cuando actuáramos
como guerreros.
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