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era el mismo para ambos. Me concentré en observarlo, maravillado de la fuerza titánica que necesitaba
para transportar su carga por rocas y por grietas.
Largo tiempo observé al insecto, y entonces me di cuenta del silencio en torno. Sólo el viento silbaba
entre las ramas y hojas del matorral. Alcé la vista, me volví a la izquierda en forma rápida e involuntaria, y
alcancé a ver una leve sombra, o un cintilar, sobre una roca cercana. Al principio no presté atención, pero
luego me di cuenta de que el cintilar había estado a mi izquierda. Me volví de nuevo, súbitamente, y pude
percibir con claridad una sombra en la roca. Tuve la extraña sensación de que la sombra se deslizó
inmediatamente al suelo y la tierra la absorbió como un secante chupa una mancha de tinta. Un escalofrío
recorrió mi espalda. Por mi mente cruzó la idea de que la muerte nos observaba a mí y al escarabajo.
Busqué de nuevo al insecto, pero no pude hallarlo. Pensé que debía haber llegado a su destino y arrojado
su carga a un agujero. Apoyé el rostro contra una roca lisa.
El escarabajo surgió de un hoyo profundo y se detuvo a pocos centímetros de mi cara. Parecía mirarme,
y por un instante sentí que cobraba conciencia de mi presencia, tal vez como yo advertía la presencia de mi
muerte. Experimenté un estremecimiento. El escarabajo y yo no éramos tan distintos, después de todo. La
muerte, como una sombra, nos acechaba a ambos detrás del peñasco. Tuve un extraordinario momento de
júbilo. El escarabajo y yo estábamos a la par. Ninguno era mejor que el otro. Nuestra muerte nos igualaba.
Mi júbilo y mi alegría fueron tan grandes que eché a llorar. Don Juan tenía razón. Siempre había tenido
razón. Yo vivía en un mundo lleno de misterio y, como todos los demás, era un ser lleno de misterio, y sin
embargo no tenía más importancia que un escarabajo. Me sequé los ojos y, al frotarlos con el dorso de la
mano, vi un hombre, o algo con figura humana. Se hallaba a mi derecha, a unos cincuenta metros de
distancia. Me senté, erguido, y me esforcé por mirar. El sol estaba casi en el horizonte y su resplandor
amarillo me impedía tener una visión clara. En ese instante oí un rugido peculiar. Era como el sonido de un
distante aeroplano a reacción. Cuando me concentré en él, el rugido aumentó hasta ser un agudo zumbar
metálico, y luego, suavizándose, se volvió un sonido hipnótico, melodioso. La melodía era como la vibración
de una corriente eléctrica. La imagen que acudió a mi mente fue la de que dos esferas electrizadas se
unían, o dos bloques cúbicos de metal eléctrico se frotaban entre sí y, al estar perfectamente nivelados el
uno con el otro, se detenían con un golpe. Nuevamente me esforcé por ver si podía distinguir a la persona
que parecía esconderse de mí, pero no detecté sino una forma oscura contra los arbustos. Puse las manos
sobre los ojos formando una visera. En ese instante cambió el brillo del sol y advertí que sólo veía una
ilusión óptica, un juego de sombras y follaje.
Aparté los ojos y vi un coyote que cruzaba el campo en trote calmoso. Estaba cerca del sitio donde yo
creía haber visto al hombre. Recorrió unos cincuenta metros en dirección sur y luego se detuvo, dio la
vuelta y empezó a caminar hacia mí. Di unos gritos para asustarlo, pero siguió acercándose. Tuve un
momento de aprensión. Pensé que tal vez estaba rabioso y hasta se me ocurrió juntar piedras para
defenderme en caso de un ataque. Cuando el animal estuvo a tres o cuatro metros de distancia, noté que
no se hallaba agitado en forma alguna; al contrario, parecía tranquilo y sin temores. Amainó su paso,
deteniéndose a un metro o metro y medio de mí. Nos miramos, y el coyote se acercó más aún. Sus ojos
pardos eran amistosos y límpidos. Me senté en las rocas y el coyote se detuvo, casi tocándome. Yo estaba
atónito. Jamás había visto tan de cerca a un coyote salvaje, y lo único que se me ocurrió entonces fue
hablarle. Lo hice como si hablara con un perro amistoso. Y entonces me pareció que el coyote me
respondía. Tuve una absoluta certeza de que había dicho algo. Me sentí confuso, pero no hubo tiempo de
ponderar mis sentimientos, porque el coyote volvió a "hablar". No era que el animal pronunciase palabras
como las que suelo escuchar en voces humanas; más bien yo "sentía" que estaba hablando. Pero no era
tampoco la sensación que uno tiene cuando una mascota parece comunicarse con su amo. El coyote en
verdad decía algo; trasmitía un pensamiento y esa comunicación se producía a través de algo muy similar a
una frase. Yo había dicho: "¿Cómo estás, coyotito?" y creí oír que el animal respondía: "Muy bien, ¿y tú?"
Luego el coyote repitió la frase y yo me levanté de un salto. El animal no hizo un solo movimiento. Ni
siquiera lo alarmó mi repentino brinco. Sus ojos seguían claros y amigables. Se echó y, ladeando la cabeza,
preguntó: "¿Por qué tienes miedo?" Me senté frente a él y llevé a cabo la conversación más extraña que
jamás había tenido. Finalmente, me preguntó qué hacía yo allí y le dije que había venido a "parar el
mundo". El coyote dijo "¡Qué bueno!" y entonces me di cuenta de que era un coyote bilingüe. Los
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