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Bajando la voz casi hasta un susurro, dijo que, si en verdad sentía yo que mi espíritu estaba deformado,
simplemente debía componerlo -purificarlo, hacerlo perfecto- porque en toda nuestra vida no había otra
tarea más digna de emprenderse. No arreglar el espíritu era buscar la muerte, y eso era igual que no buscar
nada, pues la muerte nos iba a alcanzar de cualquier manera.
Hizo una larga pausa y luego dijo, con un tono de profunda convicción:
-Buscar la perfección del espíritu del guerrero es la única tarea digna de nuestra hombría.
Sus palabras actuaron como un catalizador. Sentí el peso de mis acciones pasadas como una carga insoportable
y estorbosa. Admití que no había esperanza para mí. Empecé a llorar, hablando de mi vida. Dije
que llevaba tanto tiempo de andar errante que me había encallecido al dolor y a la tristeza, excepto en
ciertas ocasiones en las que me daba cuenta de mi soledad y de mi impotencia.
Don Juan no dijo nada. Me tomó por los sobacos y me sacó a rastras de la jaula. Me senté al verme
libre. Él también tomó asiento. Un silencio incómodo se ahondó entre nosotros. Pensé que me estaba dando
tiempo de recobrar la compostura. Tomé mi cuaderno y, por nerviosismo, me puse a garabatear.
-Te sientes como una hoja a merced del viento, ¿no? -dijo al fin, mirándome.
Así me sentía exactamente. Don Juan parecía compenetrado de mis sentimientos. Dijo que mi estado
de ánimo le recordaba una canción y empezó a cantarla en tono bajo; su voz cantante era muy agradable y
la letra me arrebató: "Qué lejos estoy del suelo donde he nacido. Inmensa nostalgia invade mi
pensamiento. Al verme tan solo y triste cual hoja al viento, quisiera llorar, quisiera morir de sentimiento."
Callamos largo rato. Finalmente, él rompió el silencio.
-Desde el día en que naciste, de una forma u otra, alguien te ha estado haciendo algo -dijo.
-Eso es correcto -dije.
-Y te han estado haciendo algo en contra de tu voluntad.
-Cierto.
-Y ahora estás desamparado, cual hoja al viento.
-Correcto. Así es.
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Dije que las circunstancias de mi vida habían sido, a veces, devastadoras. Él escuchó con atención, pero
no pude saber si sólo lo hacía por amabilidad, o si estaba genuinamente preocupado, hasta que lo sorprendí
tratando de esconder una sonrisa.
-Por mucho que te guste compadecerte a ti mismo, tienes que cambiar eso -dijo con voz suave-. No
encaja con la vida de un guerrero.
Rió y cantó nuevamente la canción, pero contorsionando la entonación de ciertas palabras; el resultado
fue un lamento risible. Señaló que el motivo de que me gustara la canción era que en mi propia vida yo no
había hecho sino lamentarme y hallar defectos en todo. No pude discutir con él. Estaba en lo cierto. Sin
embargo, yo creía tener motivos suficientes para justificar mi sentimiento de ser como una hoja al viento.
-Lo más difícil en este mundo es adoptar el ánimo de un guerrero -dijo él-. De nada sirve estar triste y
quejarse y sentirse justificado de hacerlo, creyendo que alguien nos está siempre haciendo algo. Nadie le
está haciendo nada a nadie, mucho menos a un guerrero.
"Tú estás aquí, conmigo, porque quieres estar aquí. Ya deberías haber asumido la responsabilidad completa,
y la idea de que estás a merced del viento debería ser inadmisible."
Se puso de pie y empezó a desarmar la jaula. Volvió a poner la tierra en donde la había tomado, y cuidadosamente
esparció las ramas en el chaparral. Luego cubrió con desechos el círculo limpio, dejando el
área como si nada la hubiese tocado jamás.
Comenté su eficacia. Dijo que un buen cazador sabría que habíamos estado allí por más cuidado que él
tuviese, porque las huellas de los hombres no pueden borrarse por entero.
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