Viaje a Ixtlán - los mejores libros de espiritualidad para leer y ...

-Entonces mírala por este lado -prosiguió-. Si quieres aprender los asuntos de las plantas, como en
realidad no hay nada que decir de ellas, debes, entre otras cosas, borrar tu historia personal.
-¿Cómo? -pregunté.
-Empieza por lo fácil, como no revelar lo que verdaderamente haces. Luego debes dejar a todos los que
te conozcan bien. Así construirás una niebla en tu alrededor.
-Pero eso es absurdo -protesté-. ¿Por qué no va a conocerme la gente? ¿Qué hay de malo en ello?
-Lo malo es que, una vez que te conocen, te dan por hecho, y desde ese momento no puedes ya
romper el lazo de sus pensamientos. A mí en lo personal me gusta la libertad ilimitada de ser desconocido.
Nadie me conoce con certeza constante, como te conocen a ti, por ejemplo.
-Pero eso sería mentir.
-No me importan las mentiras ni las verdades -dijo con severidad-. Las mentiras son mentiras solamente
cuando tienes historia personal.
Argumenté qué no me gustaba engañar deliberadamente a la gente ni despistarla. Su respuesta fue que
de cualquier manera yo despistaba a todo el mundo.
El viejo había tocado una llaga abierta en mi vida. No me detuve a preguntarle qué quería decir con eso
ni cómo sabía que yo engañaba a la gente todo el tiempo. Simplemente reaccioné a su afirmación,
defendiéndome a través de explicaciones. Dije tener la dolorosa conciencia de que mi familia y mis amigos
me consideraban indigno de confianza, cuando en realidad jamás había dicho una mentira en toda mi vida.
-Siempre supiste mentir -dijo él-. Lo único que faltaba era que sabías por qué hacerlo. Ahora lo sabes.
Protesté.
-¿No ve usted que estoy harto de que la gente me considere indigno de confianza? -dije.
-Pero sí eres indigno de confianza -repuso con convicción.
-¡Que no, hombre, me llevan los demonios! -exclamé.
Mi actitud, en vez de forzarlo a la seriedad, lo hizo reír histéricamente. Sentí un enorme desprecio
hacia el anciano por su engreimiento. Desdichadamente, estaba en lo cierto con respecto a mí.
Tras un rato me calmé y él siguió hablando.
-Cuando uno no tiene historia personal -explicó-, nada de lo que dice puede tomarse como una
mentira. Tu problema es que tienes que explicarle todo a todos, por obligación, y al mismo tiempo quieres
conservar la frescura, la novedad de lo que haces. Bueno, pues como no puedes sentirte estimulado
después de explicar todo lo que has hecho, dices mentiras para seguir en marcha.
-Me hallaba en verdad perplejo por la gama de nuestra conversación. Escribía lo mejor posible todos los
detalles del diálogo, concentrándome en lo que don Juan decía en lugar de detenerme a deliberar en mis
prejuicios o en el sentido de sus palabras.
-De ahora en adelante -dijo él-, debes simplemente enseñarle a la gente lo que quieras enseñarle, pero
sin decirle nunca con exactitud cómo lo has hecho.
-¡Yo no puedo guardar secretos! -exclamé-. Lo que usted dice es inútil para mí.
- ¡Pues cambia! -dijo en tono cortante y con un brillo feroz en la mirada.
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Parecía un extraño animal salvaje. Y sin embargo era tan coherente en sus ideas, y tan verbal. Mi molestia
cedió el paso a un estado de confusión irritante.
-Verás -prosiguió-: sólo tenemos una alternativa: o tomamos todo por cierto, o no. Si hacemos lo
primero, terminamos muertos de aburrimiento con nosotros mismos y con el mundo. Si hacemos lo segundo
y borramos la historia personal, creamos una niebla a nuestro alrededor, un estado muy emocionante
y misterioso en el que nadie sabe por dónde va a saltar la liebre, ni siquiera nosotros mismos.
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