Viaje a Ixtlán - los mejores libros de espiritualidad para leer y ...

-No es más que un poder -dijo-. Estas montañas están llenas de eso. Es igual que una de esas entidades
que te asustaron la otra noche.
Quise saber si me sería posible percibirla personalmente. Afirmó que durante el día sólo podría sentir
su presencia.
Quise que me explicara por qué la llamaba sombra, cuando obviamente no era como la sombra de un
peñasco. Replicó que ambas tenían las mismas líneas, por lo tanto ambas eran sombras.
Señaló un peñasco alargado que se hallaba directamente frente a nosotros.
-Mira la sombra de esa peña -dijo-. La sombra es la peña, y sin embargo no lo es. Observar la peña para
saber lo que es la peña, es hacer, pero observar su sombra es no-hacer.
"Las sombras son como puertas, las puertas de no-hacer. Un hombre de conocimiento, por ejemplo,
puede penetrar los sentimientos íntimos de la gente mirando sus sombras."
-¿Hay movimiento en ellas? -pregunté.
-Puedes decir que hay movimiento en ellas, o puedes decir que en ellas se muestran las líneas del
mundo, o puedes decir que los sentimientos vienen de ellas.
-¿Pero cómo pueden los sentimientos salir de las sombras, don Juan?
-Creer que las sombras son sólo sombras es hacer -explicó-. Esa creencia no deja de ser estúpida.
Piénsalo en esta forma: habiendo tanto más detrás de todas las cosas del mundo, sin duda debe haber algo
más detrás de las sombras. Después de todo, lo que las hace sombras es sólo nuestro hacer.
Hubo un largo silencio. Yo no sabía qué agregar.
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-Se acerca el final del día -dijo don Juan, mirando el cielo-. Tienes que usar este sol brillante para
ejecutar un último ejercicio.
Me llevó a un sitio donde dos picos del tamaño de un hombre se erguían paralelos entre sí, a cosa de
metro y medio de distancia. Don Juan se detuvo a diez metros de ellos, mirando al oeste. Marcó un lugar
para que yo lo ocupara y me indicó mirar las sombras de los picos. Me dijo que las observara bizqueando
como suelo hacer al escudriñar el terreno en busca de un lugar de descanso. Clarificó sus instrucciones
diciendo que, al buscar un sitio de reposo, había que mirar sin enfocar, pero al observar sombra: había que
bizquear y, al mismo tiempo, conservar enfocada una imagen clara. La idea era cruzar los ojos para que una
sombra se sobrelapase a la otra. Explicó que por medio de ese proceso era posible corroborar un cierto
sentimiento emanado de la, sombras. Comenté la vaguedad de sus palabras, pero él afirmó que de hecho
no había forma de describir aquello a lo cual se refería.
Mi intento de ejecutar el ejercicio fue fútil. Pugné hasta que me dolió la cabeza. Don Juan no se preocupó
en absoluto por mi fracaso. Trepó a un pico en forma de cúpula y me gritó desde arriba, indicándome
buscar dos trozos de roca pequeños, largos y estrechos. Mostró con las manos el tamaño que quería.
Hallé dos trozos y se los entregué. Don Juan puso cada piedra en una grieta, más o menos a treinta
centímetros de distancia, me hizo acercarme a mirarlas desde arriba, con el rostro hacia el poniente, y me
indicó repetir con sus sombras el mismo ejercicio.
Esta vez el asunto fue muy distinto. Casi de inmediato fui capaz de cruzar los ojos y de percibir las
sombras individuales como si se hubieran fundido en una sola. Advertí que el acto de mirar sin converger
las imágenes, daba a la sombra única formada por mí, una profundidad increíble y una especie de
transparencia. La observé, desconcertado. Cada hoyo de la roca, en el área donde mis ojos se enfocaban,
era nítidamente discernible, y la sombra compuesta, sobrelapada a ellos, era como un velo de indescriptible
transparencia.
No quería yo parpadear, por miedo a perder la imagen que tan precariamente retenía. Finalmente el
escozor en mis ojos forzó el parpadeo, pero no perdí en absoluto la visión de los detalles. De hecho, al
rehumedecerse mi córnea la imagen se hizo aun más clara. Advertí en ese punto que parecía hallarme
mirando, desde una altura inconmensurable, un mundo nunca antes visto. También noté que podía escu-
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