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De pronto don Juan me embistió, a toda velocidad, y tomándome del brazo me arrastró en peso tres o
cuatro metros. Me ayudó a incorporarme y se enjugó el sudor de la frente. Noté entonces que se había
esforzado hasta el límite. Me palmeó la espalda y dijo que yo había elegido el sitio equivocado y que él tuvo
que rescatarme a toda prisa, porque vio que el sitio estaba a punto de apoderarse de todos mis
sentimientos. Reí. La imagen de don Juan embistiéndome era muy graciosa. Había corrido verdaderamente
como un joven. Sus pies se movían como si aferrara la suave tierra roja del desierto para catapultarse sobre
mí. Yo lo había visto reír y luego, en cosa de segundos, me estaba jalando del brazo.
Tras un rato me instó a seguir buscando un sitio adecuado para descansar. Reanudamos el camino,
pero no noté ni "sentí" nada. Quizá, de haberme hallado menos tenso, otro hubiera sido el caso. Pero había
cesado mi enojo contra don Juan. Por fin, él señaló unas rocas y nos detuvimos.
-No te descorazones -dijo-. Lleva mucho tiempo educar a los ojos como se debe.
No dije nada: No iba a descorazonarme por algo que no entendía en modo alguno. Sin embargo, debía
admitir que ya en tres ocasiones, desde que comenzaron mis visitas a don Juan, me había enojado mucho, y
me había agitado casi hasta el punto de enfermarme, hallándome sentado en sitios que él llamaba malos.
-El truco es sentir con los ojos -dijo-. Tu problema es el no saber qué sentir. Pero ya te vendrá, con la
práctica.
-Quizá usted debería decirme, don Juan, qué es lo que debo sentir.
-Eso es imposible.
-¿Por qué?
-Nadie puede decirte lo que debes sentir. No es calor, ni luz, ni brillo, ni color. Es otra cosa.
-¿No puede usted describirla?
-No. Sólo puedo darte la técnica. Una vez que aprendas a separar las imágenes y veas dos de cada cosa,
debes poner atención en el espacio entre las dos imágenes. Cualquier cambio digno de notarse ocurrirá allí,
en ese espacio.
-¿Qué clase de cambios son?
-Eso no importa. El sentimiento que recibes es lo que cuenta. Cada hombre es distinto. Tú viste hoy un
resplandor, pero eso no quería decir nada porque faltaba el sentimiento. No te puedo decir cómo sentirte.
Eso debes aprenderlo tú solo.
Descansamos un rato en silencio. Don Juan se cubrió la cara con el sombrero y permaneció inmóvil,
como dormido. Yo me absorbí en escribir mis notas, hasta que un súbito movimiento suyo me sobresaltó.
Se enderezó abruptamente y me encaró, ceñudo.
-Tienes facilidad para la cacería -dijo-. Y eso es lo que debes aprender: a cazar. Ya no vamos a hablar de
plantas.
Infló las quijadas un instante; luego añadió con candidez:
-De todos modos creo que nunca hablamos, ¿verdad?- y rió.
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Pasamos el resto del día caminando en todas direcciones, mientras él me daba una explicación
increíblemente detallada acerca de las serpientes de cascabel. La forma en que anidan, la forma en que se
desplazan, sus hábitos de temporada, sus caprichos de conducta. Luego procedió a corroborar cada uno de
los puntos señalados y finalmente atrapó y mató una serpiente grande; le cortó la cabeza, la destripó, la
despellejó y asó la carne. Sus movimientos tenían tal gracia y habilidad que ya el estar cerca de él era un
placer. Yo lo había escuchado y observado, inmerso. Mi concentración era tan completa que el resto del
mundo había desaparecido prácticamente para mí.
Comer la serpiente fue un duro retorno al mundo de los asuntos ordinarios. Sentí náusea al empezar a
mascar un bocado de carne. El asco no tenía fundamento, pues la carne era deliciosa, pero mi estómago
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