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Me preguntó si no me recordaba un pájaro.
-¿Un pájaro? -exclamé.
Soltó una risita de niño y apartó sus ojos de mí.
-Sí -dijo con suavidad-. ¡Un pájaro, un pájaro muy raro!
Volvió a atrapar mis ojos con los suyos y me ordenó recordar. Dijo con extraordinaria convicción que él
"sabía" que yo había visto antes esa mirada.
Mi sentir de aquellos momentos era que el anciano me encolerizaba, pese a mi buena voluntad, cada
vez que abría la boca. Me le quedé viendo con obvio desafío. En vez de enojarse echó a reír. Se golpeó el
muslo y gritó como si cabalgara un potro salvaje. Luego se puso serio y me indicó la importancia suprema
de que yo dejara de pelear con él y recordarse aquel pájaro raro del cual hablaba.
-Mírame a los ojos -dijo.
Sus ojos eran extraordinariamente fieros. Tenían un aura que en verdad me recordaba algo, pero yo no
estaba seguro de qué cosa era. Me esforcé un momento y entonces, de pronto, me di cuenta: no la forma
de los ojos ni de la cabeza, sino cierta fría fiereza en la mirada, me recordaba los ojos de un halcón. En el
mismo instante en que lo advertí, don Juan me miraba de lado, y por un segundo mi mente experimentó un
caos total. Creí haber visto las facciones de un halcón en vez de los de don Juan. La imagen fue demasiado
fugaz y yo me hallaba demasiado sobresaltado para haberle prestado más atención.
En tono de gran excitación, le dije que podría jurar haber visto las facciones de un halcón en su rostro.
Él tuvo otro ataque de risa.
He visto cómo miran los halcones. Solía cazarlos cuando era niño, y en la opinión de mi abuelo me
desempeñaba bien. El abuelo tenía una granja de gallinas Leghorn y los halcones eran una amenaza para su
negocio. Dispararles no era sólo funcional, sino también "justo". Yo había olvidado, hasta ese momento,
que la fiera mirada de las aves me obsesionó durante años; se hallaba en un pasado tan remoto que creía
haber perdido memoria de ella.
-Yo cazaba halcones -dije.
-Lo sé -repuso don Juan como si tal cosa.
Su tono contenía tal certeza que empecé a reír. Pensé que era un tipo absurdo. Tenía el descaro de
hablar como si en verdad supiese que yo cazaba halcones. Lo desprecié enormemente.
-¿Por qué te enojas tanto? -preguntó en un tono de genuina preocupación.
Yo ignoraba por qué. Él se puso a sondearme de un modo muy insólito. Me pidió mirarlo de nuevo y
hablarle del "pájaro muy raro" que me recordaba. Luché contra él y, por despecho, dije que no había nada
de qué hablar. Luego me sentí forzado a preguntarle por qué había dicho saber que yo solía cazar halcones.
En lugar de responderme, volvió a comentar mi conducta. Dijo que yo era un tipo violento, capaz de "echar
espuma por la boca" al menor pretexto. Protesté, negando que eso fuera cierto; siempre había tenido la
idea de ser bastante simpático y calmado. Dije que era culpa suya por sacarme de mis casillas con sus
palabras y acciones inesperadas.
-¿por qué la ira? -preguntó.
Hice un avalúo de mis sentimientos y reacciones. Realmente no tenía necesidad de airarme con él.
Insistió nuevamente en que mirara sus ojos y le hablara del "extraño halcón". Había cambiado su
fraseo; el "pájaro muy raro" de que hablaba antes se había vuelto el "extraño halcón". El cambio de palabras
resumió un cambio en mi propio estado de ánimo. De repente me había puesto triste.
Achicó los ojos hasta convertirlos en ranuras, y dijo en tono sobreactuado que estaba "viendo" un
halcón muy extraño. Repitió su afirmación tres veces, como si en verdad estuviera viéndolo allí frente a él.
-¿No lo recuerdas? -preguntó.
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