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– Je le savais en venant, dis-je. Ce n’est qu’une table. J’aimerais retourner dans ma cellule, maintenant.***Sans montre ni horloge, je perds la notion du temps. Lorsque la porte se rouvre et que Peter entre dansma cellule, je ne pourrais pas dire combien de temps s’est écoulé ; je sais juste que je suis épuisée.– On y va, Pète-sec, m’ordonne-t-il.– Je ne suis pas une Altruiste, rétorqué-je.J’étire les bras au-dessus de ma tête jusqu’à ce qu’ils frôlent presque le plafond.– On ne peut plus me qualifier de « Pète-sec ». Le terme est inapproprié. En tant que laquais desÉrudits, tu devrais le savoir.– On y va, j’ai dit.Je le regarde avec une surprise feinte.– Quoi, pas de sarcasmes ? Rien dans le style « Tu dois être vraiment débile pour être venue ; toncerveau doit être déficient en plus d’être Divergent » ?– Je ne vais pas perdre mon énergie à formuler une telle évidence, réplique-t-il. Bon, tu sors ou il fautque je te traîne dans le couloir ? À toi de choisir.Cet échange m’apaise. Peter a toujours été odieux avec moi ; je suis en terrain connu.Je me lève et je quitte la pièce. Tout en marchant, je m’aperçois qu’il ne porte plus son bras enécharpe.– Ils ont guéri ta blessure ?– Ouais. Il faudrait que tu trouves une autre faiblesse à exploiter. Mais, pas de bol pour toi, je n’en aiplus.Il me saisit par mon bras valide et accélère en m’entraînant derrière lui.– On est en retard, commente-t-il.Malgré la longueur et le vide du couloir, le bruit de nos pas est étouffé, comme si quelqu’un venait deplaquer ses mains sur mes oreilles. J’essaie de tenir le compte des bifurcations qu’on emprunte, mais jefinis par m’embrouiller. À gauche au bout d’un de ces couloirs, on entre dans une pièce faiblementéclairée qui me fait penser à un aquarium. L’un des murs est constitué d’une vitre sans tain ; réfléchissantede mon côté, et très certainement transparente de l’autre.Au fond, il y a une grosse machine dont dépasse un plateau de la taille d’un homme. J’en ai déjà vu unesemblable dans mon livre d’histoire des factions, dans le chapitre sur la médecine des Érudits. C’est unappareil IRM, qui va prendre des photos de mon cerveau.Une étincelle jaillit dans mon esprit. Ça ne m’est pas arrivé depuis si longtemps que je ne l’identifiepas immédiatement. De la curiosité.Une voix – celle de Jeanine – sort d’un interphone.– Allonge-toi, Beatrice.Je regarde le plateau qui va me faire glisser à l’intérieur de la machine.– Non.Jeanine soupire.– Si tu ne le fais pas de toi-même, nous avons les moyens de t’y contraindre.Peter se tient derrière moi. Il a bien plus de force que moi. J’imagine ses mains sur moi, me traînantvers le plateau, me poussant contre le métal, me sanglant sans ménagement avec les courroies qui pendent