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– Je crois qu’il est venu pour mourir avec moi, dis-je.Je porte une main à ma bouche pour étouffer un sanglot. Si je suis capable de continuer à respirer, jedois être capable d’arrêter de pleurer. Je n’avais pas besoin qu’il meure avec moi, au contraire. Jevoulais le mettre à l’abri. « Quel imbécile », me dis-je. Mais le cœur n’y est pas.– C’est absurde, commente Peter. Il n’a que dix-huit ans ; il aurait trouvé une autre nana après ta mort.S’il ne sait pas ça, c’est vraiment un crétin.Les larmes coulent sur mes joues, brûlantes d’abord, puis froides. Je ferme les yeux.– Si tu crois que le problème est là, rétorqué-je en ravalant un nouveau sanglot, c’est toi, le crétin.– Si tu le dis.Il se retourne dans un crissement de chaussures.– Attends ! lui crié-je.Je lève les yeux vers sa silhouette aux contours brouillés, incapable de distinguer les traits de sonvisage.– Qu’est-ce qu’ils vont lui faire ? La même chose qu’à moi ?– Je n’en sais rien.Je m’essuie les joues avec la paume des mains, frustrée.– Tu ne pourrais pas essayer de te renseigner ? Ou au moins me dire s’il va bien ?– Pourquoi le ferais-je ? me demande-t-il. Pourquoi ferais-je quoi que ce soit pour toi ?Une seconde plus tard, la porte se referme.