Arcipelago Itaca 7

Piccola antologia della critica
parla della sua intenzione di andare in Grecia per partecipare ad uno strano rito, egli si limita a prestargli ascolto: «Alla fine andasti via dalla
caserma senza far nulla, senza ordinare ricoveri, senza prescrivere pillole, senza praticare punture, come un ospite esce dalla casa in cui è stato
accolto» [19].
Assai più frequente, però, è il contatto con un dolore che ha poco di poetico. Il libro ce ne offre immagini brevi ma incisive: una donna parla di
suo figlio che in realtà non è mai nato, un’altra si lamenta dicendo di sentirsi il corpo pieno di morti, un vecchio va in giro trascinando valigie e
borse che riempie con tutti i libri e giornali che riesce a trovare, un alcolista chiede farfugliando di essere ricoverato, due donne inebetite
vivono in una casa entro cui la sporcizia si accumula da anni. Ricordare, anche solo per accenni, la storia di queste persone, può essere un modo
per farle uscire dal buio, per rendere meno inutile e invisibile il dolore che provano, e tuttavia lo scrittore avverte la stortura, non evitabile,
implicita in questo modo di operare: «Vivi all’ombra della malattie che gli altri ti riferiscono. Ogni sintomo descritto è un racconto possibile. Ma,
se tu sai trasformarlo in racconto, chi lo soffre saprà farlo?» [20]. Il problema resta quello che Celan ha condensato in tre memorabili versi:
«Nessuno / testimonia per il / testimone» [21]. […]
Giuseppe Zuccarino, da In compagnia del demone, 2002
* * *
[…] Taala, la città perfetta poiché sognata: città dell’utopia, alla lettera, del nessun luogo, e città ugualmente celeste e infernale […] Ma Taala è
un corpo sgusciante: è città ingannatrice, città dei desideri e delle lori immagini allo specchio. Ercolani […] ha dato forma al regno del’illusione,
dei tanti incanti del desiderio, dell’inganno dei sensi e delle aspettative tradite […] Città comunque memorabile, Taala, dal momento che
esclusivamente affidata alla memoria, al cuore (par coeur se pure sotto orma letteraria, la sta raccontando […]
D’altra parte Taala è ricreata nella mente come una città indefinibile dai contorni geografici, ma comunque fortemente connotata da elementi
d’ambiente mesopotamico. E proprio nelle culture della Mesopotamia sembra abbia prevalso la forza del segno invocativo rispetto alla langue,
al linguaggio come sistema […].
Da un punto di vita compositivo, il talento di Ercolani si dispiega qui, in Taala, nell’arte dell’accumulazione, della ripetizione sottilmente mossa
di un tema obbligato. Ripetizione che è anche ripresa, ripetizione che dice altro, e che soprattutto lascia emergere il tema dell’Altro, di
quell’alterità che è elemento irriducibile di ogni vera scrittura. Scrittura consapevole. Come una tessitura di ragno che prende forma e procede
grazie a continue variazioni, di prospettiva o di sguardi, o a cambiamenti di ritmo interno, narrativo. E il ritmo è serrato, incalzante.
Ogni immagine si impone, acquista subito evidenza, per poi demonicamente dileguare. Non si può fare a meno di pensare alle variazioni
(trenta? trentuno?) di un tema musicale a quelle Variazioni Goldberg, ad esempio, di cui Marco Ercolani è assiduo ascoltatore. Con una
differenza. Che qui, nel romanzo, l’aria iniziale, quella da cui tutto origina, da’ l’impressione di non avere mai raggiunto lo stato di vera
partitura. Come se tutti gli interpreti l’avessero imparata a memoria, ciascuno a modo suo. E ora ne ripetessero solo le risonanze. O come non
pensare, allo stesso modo, a trenta visioni - immagini allucinate della stessa macchia, tutte vorticanti attorno alla stessa pagina bianca. Questa
idea di pagina bianca viene suggerita dal vuoto di quell’involucro, di quella trama di segni che compone il ricordo della città di Taala. Segni
subito dissolti dal vento e dalla sabbia […]
Dario Capello, da Il pulviscolo ballerino dell’esistere, nota su Taala, in “La clessidra”, n. 2, 2004
Marco
Ercolani
[19] Il demone
accanto, cit., p. 128.
[20] Il demone
accanto, cit., p. 127.
[21] Paul Celan,
Aureola di cenere, in
Svolta del respiro, in
Poesie, tr. it. Milano,
Mondadori, 1998, p.
625.
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