Prokopyev_monology

— Поедем? — спросил я у Лидии Викторовны.
— Конечно.
В «шестьдесят третьем» автобусе некое сомнение у меня закралось:
какую купель могут сделать у Успенского собора? Не получится,
как в чьём-то рассказе, когда дети пели песенку: «Шёл
трамвай десятый номер, а в трамвае кто-то помер». Её услышала
гражданка и приняла трагическую информацию за чистую монету,
передала, чуть видоизменив, дальше по цепочке. В результате
весть «в трамвае кто-то помер» обросла такими слухами, что целое
кладбище можно было заселять умершими в «десятом номере»
и вокруг него.
Сомнение оказались ненапрасными. Святую воду народ нёс
из церкви, но никто нигде в округе не купался. Это подтвердил
и сержант милиции, к которому обратился всё с тем же вопросом
о проруби.
— Хоть водички наберём, —сказала Лидия Викторовна, —утешая
меня и себя.
Воду наливали в нижнем приделе храма.
Как не поделиться наблюдениями. Два года писала, не прерываясь,
местная печать, постоянно говорило телевидение о восстановлении
Успенского собора под приглядом губернатора, но огромной
очереди за святой водой здесь не было. «Прихожане», которые
раз в год вспоминают о церкви —водички набрать, сюда ещё
дорожку не протоптали. Не сравнить с Никольским собором. Всего-то
и стояло в храме человек пятнадцать. Хоть и суета вокруг
с бутылками, а благостное настроение. Три чана, пожилые женщины
в белы х платочках, белых одинаковых передничках черпают
воду, наливают в бутылки и поют. Тихо и ладно. У человека, занятого
работой, нет сосредоточенности на песне, она выпевается из
самой души...
— Как голова заболит, я святой водичкой косынку окроплю,
повяжу и молитву «О болящих» читаю! —поделилась Лидия Викторовна.
— Помогает.
Нет, я не мог устоять на месте, хотелось до конца разъяснить
ситуацию. Чувствовал вину перед Лидией Викторовной — взбаламутил
женщину. Оставил её в очереди, сам направился в верхний
придел. У лестницы средних лет женщина закрывала дверь в какое-то
помещение. «Значит, из церковных», — подумал, спросил.
Прозвучало всё то же неутешительное: «Завтра в восемь утра авто­
Монологи под образами