Jotter [PDF 494 K]

investigación aportó pocos datos. El rector se puso enfermo y le ofrecieron su puesto
a Sophie.
—Hay cosas más raras, pero no quiero.
Miró a Oulipo a los ojos.
—Está claro.
No había almohada en la cama. Sophie llevaba un par de pulseras de fantasía y
un pantalón incrustado en la vagina. Había estado en una tienda de ropa con matas
de geranios.
—Pues sí.
Sophie se dirigió hacia Oulipo. La habitación del hotel debía medir más de
cinco metros por cinco. En una calle norteamericana. Ventanas ahumadas. Portero
las veinticuatro horas del día. Cerraron la puerta por dentro. Ella preguntó cuándo
volverían a casa. Su cuerpo hundiéndose en un mar de baldosas blancas. El pecho
próximo a la cara. Oulipo podía ser extremadamente violento. Cuatro fotos tomadas
con una cámara Polaroid. Con dificultades, después de hacer el amor, buscaron la
maleta con su ropa. Al día siguiente comieron sólo arroz y fruta y el vendaval de la
vida se los llevó a México.
Sophie era como una muñeca perdida con una profunda serenidad sin fin. No
tardó mucho en aparecer en un programa de televisión con Reinaldo Churragaña, un
policía que olía a aceite de automóvil.
Oulipo se detuvo al cruzarse por la calle con una mujer. Se dio la vuelta y lo
miró sin sorpresa. Había sido su psicóloga infantil.
Reinaldo Churragaña había sufrido un accidente de carretera y su mujer había
sido hallada en una casa marrón, hundida entre hierros. Durante una semana, un
tipo, un locutor de radio, había ocultado el cadáver. Churragaña no quería ni mirarlo
a la cara.
Oulipo caminó con la psicóloga infantil hablando sobre su adolescencia.
Churragaña le tendió la mano a Sophie, con síntomas notorios de estar
perdiendo la paciencia y segregando una especie de sudor aceitoso.
—Él mató a mi mujer.
La psicóloga infantil estaba perdiendo el hilo de la conversación.
—La encontraron en la cocina. Violaba a mujeres y luego las mataba. Jodido
gringo. Ya le llegará su hora.
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