Jotter [PDF 494 K]

—La verdad es que yo le hubiera rajado la garganta. Muerto... Se murió a las
diez y media. Era malvado y retorcido.
El mensajero se dio la vuelta y caminó despreocupadamente hacia el coche.
—Supongo que se veía venir.
—Al parecer era todo un personaje.
—No a todo el mundo le gustan los curas —añadió la viuda de Zaman entrando
en la habitación—. Me odiaba.
—Vaya...
Al cabo de media hora estaban de camino al hotel. Pensaban quedarse unos
días más, pero se apresuraron a irse. Eran casi las tres.
—Mi madre le tenía miedo aunque era generoso con sus regalos. Casi me
siento aliviada.
El avión se elevó como un cohete y desfilaron los edificios.
—Café. ¿Quieres algo?
—Esta noche tengo que volver a Nueva York. Una chocolatina. La exposición
abre el lunes. Las fotografías han desaparecido y necesitaría un poco más de tiempo.
—Trae algo para el cobertizo.
—No puedo distraerme.
La azafata sonrió con una expresión pícara.
—Supongo... Vale, puedo buscar una mesa.
—No, no hace falta que vayas de aquí para allá. No importa.
Se escuchó un grito, una niña le gritaba a su caballo de peluche:
—¡Me gustaría estrangularte! ¡Lo siento! ¡No lo digo de verdad!
Se rió. Oulipo se imaginó a la azafata desnuda. La fotografió. Sophie leía un
libro que le había enviado un tal Fred Escobar. Algo mitológico.
—Quizás tendríamos que pasar una temporada en casa.
—Sí. No sé, cuando vuelva. Me han ofrecido hacer algo en el río.
—¿En el monasterio?
—Han conseguido solucionar el asunto y van a abrirlo. Me dan una sala.
—He visto fotos.
La niña comenzó a gritar de nuevo, después de limpiarse la boca con la manga.
—Todavía no me he planteado nada.
La niña consiguió soltarse de su madre y salió corriendo.
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