di Stefano Di Marino - Words from Italy

AppuntAmento A SAmAringA
17
Il vento si era calmato. Su Samaringa regnava una pace innaturale,
contrappuntata da una notte senza luna, presagio di tempesta. Julius vegliava
accanto al camion, già carico degli ottanta chili d’eroina.
Accoccolati vicino al mezzo di trasporto, una mezza dozzina di pistoleri
ascoltava musica da una radiolina, fumando.
Nessuno parlava, la tensione era al massimo.
Era passata mezzanotte e non c’era ancora nessuna traccia del Dakota di
Thran Lee.
Per la centesima volta Julius si scoprì a studiare gli uomini della scorta,
valutandone le capacità. Uomini duri, rotti a tutte le violenze, gente che dormiva
col dito sul grilletto.
Avevano saputo della fine di Lo Shang e di certo nutrivano il fondato sospetto
che fosse stato proprio Julius a chiudere il conto con il loro capo.
Non ci facevano troppo caso. Lo Shang non doveva aver avuto molti amici tra
quella gente.
Piuttosto adesso rispettavano Julius, come se l’avessero accettato in un club.
Quello degli assassini. E Dio sapeva se non avevano ragione.
Il mercenario si raschiò la gola portando la mano alla Browning appesa alla
cintura. A volte faticava a ricordare che stava dalla parte dei buoni in quel western
equatoriale, dove la vita di un uomo si giocava alla roulette a ogni minuto. Voleva
pregare per invocare la buona sorte, ma non ricordava il nome del dio degli
assassini.
Rimase solo con se stesso per il resto della notte. Che ne sarebbe stato, alla
fine, di Jaga Thanut?
Il rudimentale campo d’aviazione era immerso nell’oscurità. Gli uomini di
guardia, nervosi, passeggiavano dandosi una voce di tanto in tanto, come per
convincersi di essere vivi.
La foresta misteriosa era piena di vita impalpabile, che si fondeva con il
mare in un echeggiare di fruscii e di richiami, che rammentavano agli uomini la
presenza degli spiriti.
Finalmente un rombo. Lontano, ma continuo.
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