di Stefano Di Marino - Words from Italy

mani non tremavano più.
Zanshin. Lo spirito del combattimento. Un colpo e basta. Era l’essenzialità
della filosofia orientale che viveva in lui. Lentamente la giacca scivolò sulla
sabbia, lasciando intravvedere i muscoli un tempo duri, ora rilassati, ma
ancora forti, ricoperti dei disegni color cinabro che il maestro tatuatore del clan
yakuza aveva tracciato in due anni consecutivi di dolore e di tormento sul suo
corpo.
Quando fu pronto Hakermann si inchinò al suo sensei, il maestro. Kono
rispose con un oss sibilato e un movimento del capo che indicava rispetto per
l’avversario.
Poi i due uomini si alzarono estraendo le spade.
Dritte e baluginanti di violenza repressa, le katane si incrociarono, trattenute
dalla presa solida dei due combattenti.
Attimi di tensione. Leggeri spostamenti del peso da un piede all’altro, finte
appena accennate.
Il duello era mentale più che fisico.
Occhi negli occhi, i due uomini si fronteggiavano sospinti da forze più grandi
di loro.
Gli sguardi di tutti erano puntati sulle spade.
Julius tratteneva il fiato, affascinato malgrado tutto da quel duello.
L’urlo di Hakermann ruppe il silenzio come il richiamo del lupo. Incapace
di reggere la tensione che aleggiava si lanciò in avanti armando il suo colpo
sopra la testa.
Non ce la faceva più a reggere il rimprovero espresso dalla faccia di pietra di
Kono.
Si udì un sibilo nell’aria. Kono si inginocchiò compiendo un mezzo passo a
destra. La spada tenuta sul fianco non si era quasi mossa.
Ma Hakermann rotolò in avanti rovinosamente. La katana di Muramasa roteò
nell’aria, cadendo poco distante.
La sabbia era già rossa di sangue.
In un lunghissimo istante Kono rinfoderò la spada, dopo averla nettata del
sangue del nemico con un bordo di stoffa.
Solo allora l’oyabun si voltò verso Hakermann, contemplandone il corpo
senza vita. Fu lui adesso a inchinarsi al valore del guerriero caduto.
Come in un sogno dai contorni sfumati i giapponesi si alzarono, circondando
il loro capo come una muraglia.
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